Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

lunes, 28 de mayo de 2012

1342.- JOSÉ LUIS CHECA ALAMILLOS




José Luis Checa Alamillos
Villanueva del Duque, (Córdoba, 1957). Artista plástico, visual y poeta.
Edita el poemario "Y", y participa en diferentes recitales y plaquetas de poesía narrativa y poesía visual.




YIN-YANG

Mi cuerpo se retuerce
en las tierras movedizas
          de la diálisis.
En la cita periódica y eterna,
de lunes, miércoles y viernes.

Mi mente se abraza,
a la amargura de mis emociones,
al misterio del tiempo,
en la incógnita de una esperanza.

Una esperanza,
que se fragua en un adiós.
En dolor y llanto,
en la decisión dura y amarga
de compartir y donar
parte de un ALMA.

No quiero, no deseo el dolor,
el llanto, el sufrimiento,
la amargura de nadie.
Pero si el universo lo decide,
abrazaré la ofrenda
         de TU adiós y sus lágrimas.

A tu regalo le daré vida.
con vuestras lágrimas,
sembraré rosas.
En mis sueños,
sin conoceros, os soñaré.
Sin conocerte, soñándote, mi vida serás TÚ.
Sin conoceros, soñándoos VUESTRAS lágrimas,
os las devolveré en rosas.

Porque daros las gracias,
          JAMÁS SERÁ SUFICIENTE.

["Tintas para la vida". Antología de poetas cordobeses
por la donación de órganos.]







FILOSOFÍA

Esto no sé si es poesía,
pero adivino, veo e intuyo,
que puede que sea verdad,
que haya gente que también lo crea.

1ª Premisa: 
Asesinato en segundo grado.
Homicida con dinero.
Buen abogado.
2 años y medio de cárcel.

2ª Premisa:
Asesinato en segundo grado.
Homicida sin dinero.
15 años y un día de cárcel.

Conclusión: 
To er mundo no somos iguales.



CAMELLO

Si un hombre
no 
tiene dinero,
le ha salido
un hijo
camello.

Le da de comer
a sus hermanos,
Le compra un coche,
un televisor de plasma Loeve
de 50 pulgadas.
Le paga sus copas,
y a su mujer,
su madre,
la viste con ropa de marca.

Ese hijo,
“Antonio el camello”
para mas señas,
es un hijo bueno,
un buen hijo.

¿ O tú,
lo
denunciarías?



SEXO BIDESTILADO

Estaba cantado.
Escrito en profecías de la noche.
Tatuado en las salamanquesas,
en las farolas de las calles a oscuras. 
Nuestra pasión fe un vuelo en parapente,
Un salto al vacío en caída libre.

No sé en qué lugar guardarte.
En que penumbra de los recuerdos.
En que lámpara de los deseos olvidados.

Una corriente de agua no es un rio,
si no es labrado por el tiempo,
moldeado en tierra.
Solo pudo ser una tormenta,
un tsunami de destrucción. 

Nuestro amor tenía fecha de caducidad.
Su código de barras 
nació impregnado de vertido toxico,
en marea negra.
Declarado tiempo catastrófico.

Hay veces que las caricias,
originan arcadas, 
donde solo se vomita sangre
y el amor sabe a carne quemada de cocodrilo.
Xerografiado en tienda de veinte duros.
atrapado en medias de rejillas rotas.
Enterrado en vesos de ginebra.

Escribiendo en servilletas de papel
Poesías bidestiladas.




MENDIGO N-1
(Mentiras)

Os portáis como el subconsciente,
que  busca sus claves, 
para inventar unas verdades,
que él muy bien sabe son mentiras.

Enredando las palabras,
prometéis pan y trabajo,
ofertando bienestar y progreso.

Despertando las ilusiones,
cambiáis votos por promesas.
Estraperleando con ofertas y demandas,
que bien sabéis no podéis cumplir.    

Y esto señores,
conductualmente hablando.
siempre se ha dicho,
que estas verdades son mentiras.





MENDIGO M-1
(Trono)


Desde la impotencia desgarrada,
después de ver o sentir una injusticia,
desde la ira, con rabia, me pregunto:
¿Qué demonios tendrá el trono,
el sillón de los que mandan?

¿Estará hecho con materiales
de la Divina Comedia de Dante?
¿Con fragmentos de los siete pecados capitales?
Donde la Lujuria se liga a la Gula,
la Avaricia con Ira,
se adueña de la Pereza ,
y la Envidia  pacta con la Soberbia.

Bajar de vez en cuando,
a la tierra dura de los mortales.
Preocuparos por sus necesidades.
Poneros, de vez en cuando, en su lugar.

No os aferréis a la butaca y al mando.
¡No sois profetas  imprescindibles ¡
Que tal binomio, a la larga,
produce enfermedades cerebrales Irreversibles.
Un párkinson incontrolable de corrupción.





AGENTES SOCIALES

¡Las putas
son agentes sociales!
Producen,
compañía a la soledad,
calor al desamor,
escucha a la depresión,
Sosiego a los cabreos.

Son psicólogos de las penas,
amantes furtivos
de los euros.
Mas o menos,
un carrito de Mercadona
para un par de días.
Contando
el sexo y las copas.

Producen a la sociedad,
más que algunos parados,
esos que tienen por oficio,
la cola
de la oficina 
del  paro,
para cobrar las ayudas sociales.
Y por afición,
la tasca,
el domino
y el vino.







No hay comentarios:

Publicar un comentario