Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

martes, 28 de agosto de 2012

1374.- VIRGINIA SALAS RUANO






VIRGINIA SALAS RUANO
Sevilla, 1974. Licenciada en Filología Clásica por la Universidad de Sevilla, ejerce como profesora de Latín y Griego en un instituto de secundaria. Desde 1998 ha sido coeditora de la revista literaria Ágora que nació en la Facultad de Filología, publicando diversos poemas, artículos y cuentos. También ha colaborado con otras revistas, como Mester de Vandalía o las revistas digitales Palabras descalzas de Jirones de Azul y Observatorio de poesía. Sus trabajos han sido incluidos en las antologías No quedará la noche, auspiciada por la revista Ágora, o Poesía viva de Andalucía, que se presentó en la feria internacional del libro en Guadalajara (México).
Por último, presentó su plaquette Chatarra en la sala sevillana El Cachorro, con motivo de las jornadas de poesía organizadas por Ágora.







EN TODAS LAS TIERRAS DEL MUNDO

EN todas las tierras del mundo
crecen flores de papel
sin raíz.
Adornan tumbas sin nombre
y cadáveres sin cara.
Las madres sin llanto
clavan cruces en el desierto
Cadenas sin grilletes
atan la voracidad de los lobos.
No hay lágrimas ni rosas
para el miedo de una mujer.






La esencia está dentro,
el tiempo está fuera…
(Chambao)

No existe el tiempo
cuando cierro los ojos
y me pliego.

Cuando en silencio
me deslizo,
y me licuo,
y fluyo…

por la sangre de mis venas,
como el soplo en mi vientre…

No es posible que la arena me sepulte,
la guadaña de las horas no puede tocarme,
mi propia inmensidad me envuelve,
protegiéndome…

Porque las dunas de mis desiertos
son eternas…
el reloj no llega hasta ellas.






Mi peso es una roca.

Ahí, atada,
pegada al suelo.

Que no corre,
no vuela,
no navega.

Que no se mece con las olas que tú envías,
que no puede volar porque no te ve.

No tiene mástil,
no tiene vela,
no tiene tela para henchirla con tu soplo.

Mi peso es una roca
dura
insomne en las mareas,
inmutable ante los acontecimientos.







Campanilla llora triste
en un rincón.

Los tintineos, las plumas,
las luces o los acantilados
de nada sirvieron
esta vez…
ni los vuelos en picado,
ni los indios,
ni los barcos piratas.

Campanilla rompe los espejos
y deforma su cara.

Arruga en una cajita
su alegría brillante
y su bondad ruidosa,
para que los niños perdidos
jueguen con ella
en sus guerras de almohadas.

Campanilla arranca sus alas
para no volar Jamás.

Porque él,
después de todo,
(con su ridículo gorrito verde)
escogió el siempre fácil y anodino
camino
de lo cotidiano.




la luna la mira, mira,
la luna la está mirando…
(F. G. Lorca)

Los huesos de la luna
encarcelan mis noches.

Mi vientre blanco,
deshabitado,
opaco,
se pudre en mi cama.

Toda yo arrastrándome,
toda yo rajada,
ensangrentada.

Yo roja,
yo escarcha,
descarnada.

Toda yo arañando mi espalda.

La luna mira mi angustia
y ríe a carcajadas.


1373.- LORETO MORA JIMÉNEZ





Loreto Mora Jiménez, nació el 14 de Abril de 1951, en Sevilla, en el barrio de la Feria, donde paso toda su niñez. Curso estudios de Administración y Secretariado, desarrollando esta labor en la empresa privada, haciéndolo actualmente en una multinacional de fabricación y montajes industriales. 

Desde muy temprana edad se sintió atraída por la literatura, en el año 1969 se presenté al Premio Ateneo de Sevilla con la novela titulada “QUE EL CIELO NOS JUZGUE”. quedando entre las diez últimas finalistas; posteriormente y hasta el año 1972, presentó novelas a los premios, Ateneo, Nadal y Planeta. 

La Semana Santa sevillana tiene para ella una gran atracción, y por ello he dedicado una parte de su obra tanto literaria como poética a esta temática, destacando a continuación y en sus propias palabras, algunos de los mas importantes. 

"En el año 1973 fui la primera mujer “que tenga conocimiento” que pronunció un pregón de Semana Santa, efectuándose el día 20 de Marzo en la Hermandad de San Esteban. Preludio del que actualmente se conoce como el Pregón del Costalero.  Ha partir de 1975, dejo de hacerlo con la misma intensidad, aunque no dejo de escribir, principalmente, poemas. 

Una vez pasado este periodo, y liberada de obligaciones, regreso al mundo de la literatura, he formado parte de las Asociaciones Literarias Noches del Baratillo y Alhoja, actualmente de Aldea y Cofundadora de la Asociación Artístico Literaria ITIMAD. Colaboro con las Fundaciones Rafael Alberti del Puerto de Santa María, y la Fundación Jiménez Becerril de Sevilla".


LIBROS Y PUBLICACIONES

Tiene publicado un primer libro de poemas titulado “Sentimientos” en el año 2004 del que está agotada la Primera Edición cuyos beneficios fueron destinados a la Asociación Juvenil “Senda Norte”, y en venta la segunda.

Un libro de relatos cortos titulado “A Través del ojo de la cerradura” primer libro de la colección Al-Mutamid que edita la Asociación Itimad publicado en el año 2005.

Un libro de Narrativa que está en proceso de maquetación para publicar este año 2006 titulado “Sueños en la umbría”,  recorrido por el Principado de Asturias.




FIGURA IGNORADA

A ti inmigrante desconocido

Ojos de mirada huraña,
huidiza y desconfi ada,
situación desarraigada
que en mi sentimiento araña.
El egoísmo se ensaña
y duele la inexistencia,
nadie hoy tiene indulgencia
de tu extrema situación,
has buscado redención
y has hallado indiferencia.





HIJO DE MAHOMA*

Eres hijo de Mahoma,
y como tal, por tus venas,
las raíces agarenas
vuelan como una paloma.
Tu belleza ya se asoma
al alfeizar del pasado,
y entre cal, luz y enrejado,
su huella está presente
eres sempiterno puente
de nuestro mejor legado.

*Benamahoma deriva de la voz árabe: Ibn-Mohamed, Hijo de Mahoma.





GARIBALDI

El gallo de Porrua (Asturias)

Con aires de eternidad
su voz clama en la mañana,
guerrero que bien desgrana
sus aires de vanidad.
Tenor de capacidad,
secuestrador de emociones,
libertador de ilusiones
que transformó una nación,
tú con tu bella canción
apresas los corazones.





RUINAS DE OCURI

Ubrique (Cádiz)

La despejada mañana
la atraviesan mil sonidos:
el viento, pájaros huidos...,
y tú, allí, tan soberana.
Ocuri, ciudad romana
de legendaria existencia,
hoy en día tu presencia
en el Salto de la Mora,
es ignorada aurora
que merece otra asistencia.






LA LUZ SE HIZO HOMBRE

Para A. G. que me proporcionó la idea

Dios le dijo a la Luz: ¡Anda!
y se extendió por la tierra,
por los mares y la sierra
predominó el que manda.
Solitaria en la veranda
su perfi l al contraluz,
se dijo seria la Luz:
«—Si uno el verbo y mi nombre
crearé con suerte a un hombre
que llamaré: ¡Andaluz!».


1372.- ALICIA JURADO QUESADA


                             Elia Martín Castro, Esther Garboni y Alicia Jurado Quesada


ALICIA JURADO QUESADA
El Rubio (Sevilla),1973. Profesora titular de Lengua y Literatura, ejerce en un instituto de la capital hispalense. Sus versos han sido publicados en revistas como Anuario del Mediodía y Conversos. Algunos de sus poemas se recogen en las antologías Nosotros (Lautaro Editorial Ibero-Americana, Sevilla, 1996), Poesía viva en Andalucía (Guadalajara, México, 2006), Homenaje a la
Fiesta del Soneto celebrada en el Ateneo de Sevilla en 1912 (Ateneo de Sevilla, 2006), Homenaje a la Fiesta Literaria de la Belleza Andaluza celebrada en el Ateneo de Sevilla en 1923 (Ateneo de Sevilla, 2007), Homenaje a la Fiesta del Ultra celebrada en el Ateneo de Sevilla en 1919 (Ateneo de Sevilla, 2008). En la actualidad forma parte del grupo de teatro Al-Margen, que tras el rodaje del corto La boca de Umberto de Raúl Vaca Rey, trabaja en el estreno del próximo titulado La vacuna, del mismo autor.


Poética

Mi verso crece esforzándose en la búsqueda de un decir preciso, abrazado de forma natural al ritmo en una suerte de papirofl exia de palabras que re-crean la belleza de lo imperfecto y el conocimiento del yo en el refl ejo del otro.





CUADERNO DE BITÁCORA

No perder la cordura,
el norte de los sueños,
lo que sí existió
aunque ya es ido.
Dejar que la memoria
haga bien su trabajo.
Y que de vez en cuando
aneguen los recuerdos
los diques del olvido.





AMBROSÍA

Porque anda tu nombre suelto
y va de boca en boca
abriéndose
como la jara dulce, así me ciega.
De punto a consonante,
con su licor sedoso
pegado ya a mi cuerpo,
ando perdida
en una cama tierna de vocales.
No menos espejismo que falsedad buscada.
No menos realidad que lo que nunca ha sido.






LOS AMANTES

Huyó la Aurora. Un aguijón sonoro
mudó sus trinos de aire en la ventana.
Su voz, frágil canción de porcelana,
fue quebrándose en gritos sin decoro.

Templó su resplandor el Sol, y el oro
que adornaba los brazos de su hermana,
ya lo oculta una niebla gris y urbana,
como guarda un avaro su tesoro.

Y apenados despiertan los amantes.
Se desvisten de besos y latidos.
Se despiden con prisa, casi a oscuras.

Y a los dioses suplican, anhelantes,
y huérfanos de mitos y abatidos,
que no acaben sus noches de locuras.





SECRETO DE CIUDAD

Yo que nací a la luz de la campiña
en las sombras llevé hasta tus murallas,
como un judío, mi alma de lamentos.
Naufragar quise, en negro desvarío,
mas los ojos del puente vigilaron
—atento al navegar de cada día—
mi rumbo, del olvido al abandono.
Tu torre fue fanal en mi desvelo,
alminar sostenido en un milagro
de vencejos fugaces y campanas.
Abril dejó en mi gesto dolorido
el acento encalado de tu risa
y tu voz de ciudad iluminada
me contó entre naranjos su secreto:
vivir sin tedio, caminar sin prisa
y disfrazar de gozo las miserias.






PAISAJE VESPERTINO

Cuando la tarde cae y se hace moradura
en el cielo de la plaza, al borde de los bancos
acuden quirománticos pájaros que buscan,
a la luz de un mechero, su pastoso destino.
Caballeros embozados nos liberan
del miedo al muro en blanco
esgrimiendo arcoiris gaseosos.
Masajean, liban, auscultan las aceras
mecánicos insectos que esquivan
deportivas hipertensas
de permanente cana.
El adonis del barrio corre,
con su porte de velociraptor,
prendiendo almas, calorías,
incinerando el sentido común
que aún le queda.
Regresa el obrero,
con su nevera azul,
a ver si hay suerte y esta noche
le trasplanta su mujer el corazón.
Y el tiempo se apiada en la ventana
de este pobre mirón empedernido,
fi ngidor de poeta que caza lo sublime.

____________________
DE ORIFLAMA





1371.- INÉS MARÍA LUNA



Inés María Luna

Nace en Morón de la Frontera. Es licenciada en Filología Hispánica y profesora de lengua y literatura en Sevilla. 
Recientemente ha colaborado en congresos y revistas literarias con artículos sobre distintos aspectos: el romanticismo de Fernando Pessoa y Juan Ramón Jiménez, el amor en Pedro Salinas y Adolfo Bioy Casares, la mujer como personajes literario, o el flamenco en Antonio Machado y Álvarez. Ha publicado el libro de poemas Día feriado, Ediciones en Huida, 2013. Algunos de sus poemas están recogidos en la antología Femigrama, Poesía con voz de mujer, Sevilla, 2008. En la actualidad realiza estudios de doctorado sobre la poesía y el flamenco. 


Poética

Comencé a escribir hace tiempo, cuando era adolescente y andaba por Morón de la Frontera. La adolescencia y Morón, y las revistas poéticas. Por la poesía estudié filología, por la poesía soy lo que soy, maestra de lengua y literatura. La filología me dio cosas buenas, nombres que son parte de mi vida: Juan Ramón, Vallejo, Juan Rulfo, y otra vez, Juan Ramón. Pero también me dio cierta visión de las cosas, de la que ya no escapa el prejuicio.
No sé bien por qué escribo, supongo que escribo porque leo. Porque de alguna forma tendrá que salir esta manera sensible de andar siempre por el mundo.





Esguince cervical de invierno

La ciudad se ilumina poco a poco.
Lo que ocurre en la noche
descansará con el alba.
Lo que trajo el invierno
quizá no vuelva en primavera.
Nada concierne al lugar
lo que en él se vive, 
ni le preocupa al tiempo
nuestro día pasado.
Nada que ver la soledad
con esta manta eléctrica.





BAEZA

Pensé que la juventud no volvería,
pero he sido joven de nuevo.
Y no quiero decir que tenga edad
como para ir cayendo en la tragedia.
Pero hay una juventud de la sorpresa,
una juventud en el milagro,
en el vivir aquí fuera del tiempo,
que creí que ya me quedaba lejos.
Y ya ves, lo inesperado ha vuelto en estos días,
y estoy aquí,
para esto vivo.






LA PEREZA

Hay personas que lo tienen todo ordenado.
Me llama mucho la atención.
Son personas que cada cierto tiempo
acostumbran a ir al médico,
que trabajan y tienen hijos,
y algunas, un piso en la playa.
Son personas que viajan en avión,
que fueron en grupo a Sudamérica.
Hay personas que no se distraen,
que nada les quita el sueño,
que hablan como si tal cosa,
del ginecólogo,
y del dentista.

*de Poemas para un minuto II





ENDODONCIA

Vivo en un tiempo de vuelos baratos
y de depilación defi nitiva.
Vivo en el tiempo de las endodoncias.
Pero me canso del hilo dental,
me canso mucho del hilo dental.





AMOREIRA

A Miguel Ángel

Pediste que parara el tiempo.
Y el tiempo quedó
varado en una ola.
Te quedaste por siempre
en aquella playa
donde nada malo
podía ocurrirte,
donde no quedarían los recuerdos,
donde sólo, la esperanza.

de Femigrama, Poesía con voz de mujer, 2008









Día feriado, de Inés María Luna





RÍA FORMOSA

El día impone su mirada,
el canto de un verano luminoso
que anuncia ya su despedida.
Todo se va ocultando,
poco a poco,
como se oculta el día,
y poco a poco,
en movimiento lento,
todo volverá a ser.
Yo buscaré el lugar
que cada año me espera.
Será mi cuerpo
donde el mar resucite.




CACELA VELHA

Quizás vivir sea esto,
escuchar con los ojos cerrados,
aquí donde todo es silencio,
este sonido de los pájaros,
y esperar que llegue el momento,
en que como en las tardes de la infancia,
nos sorprenda inesperado el canto del gallo,
o este canto de los hombres 
que en la ría trabajan
su hermoso canto de amor.




ALENTEJO

La lluvia fina cae
asomándose a las piedras.
Todo en esta ciudad
de casas con dinteles amarillos,
permanece callado.
Yo, criatura viva,
oigo mi voz,
sigo siendo pregunta en el silencio.




TAVIRA

Después de todo, el mar,
como si no bastasen las iglesias,
los castillos, y estos árboles,
y escuchar a Mariza,
junto al quiosco de la música,
cantar María Lisboa,
después de todo, el mar,
y un barco que nos lleva.




DÍA FERIADO

Quisiera vivir todo el tiempo,
pero alguien cuenta los minutos.
Que hay que vivir así, 
eso me dicen.
Yo ya lo sé,
lo sé con claridad,
lo sé mejor en el campo,
y en la naturaleza,
lo que algún día sabré,
acaso con certeza dolorosa,
que puede ser la vida 
un poco más de vida,
que puede ser la vida
como un día feriado.