1386.- MARÍA ANTONIA GUTIÉRREZ HUETE

MARÍA ANTONIA GUTIÉRREZ HUETE

Priego (Córdoba), 1968.

MUNDOS OPUESTOS

Desde tu mundo hasta el mío

es la distancia tan corta

que un sólo paso es bastante

para llegar a mi boca

(o a los mares de mi mente

con sus islas y sus olas).

No importa que el llanto anegue

el sendero hasta mi costa.

Es la distancia tan breve

entre tu tiempo y mis horas,

que un instante es suficiente

para infiltrarte mi aroma.

En mis jardines silvestres

podemos mudar las hojas

aunque no sea septiembre,

y renacer en las rocas

o florecer en la nieve.

Nadar sin guardar la ropa

para el diluvio que viene

y volver tras la derrota

sin imperios ni laureles,

en mi mundo no se nota.

Desde mi universo al tuyo

es la distancia tan honda

que nunca andaría bastante

para llegar a tu aurora

(o a la orilla de tu suerte

con sus dioses y coronas).

No importa que el alma albergue

ilusiones en sus botas.

Es la esperanza tan leve

entre mi fondo y tu forma

que el amor no es suficiente

para iluminar las sombras.

En tu palacio de siempre

no vuelan las mariposas

desde tu pecho a mi vientre,

aunque el otoño nos rompa

y desconche las paredes.

Soñar sin mirar la costra

de existencia en nuestras sienes

y ser libres como alondras,

es ¡vivir!, sencillamente...

Y en tu mundo no se logra.

   

SE NOS FUE LA VIDA

Se nos fueron los años 

uno tras otro, 

unos deprisa, 

otros despacio. 

Se nos secaron los labios 

día tras día, 

callando a veces, 

a veces besando. 

Se nos cayeron los brazos 

poco a poco, 

como fruta madura 

al llegar su ocaso. 

Se nos fueron los hijos 

uno tras otro, 

como se van los sueños 

con el tiempo, de las manos. 

Se nos fue la ilusión 

riendo a veces, 

a veces llorando, 

como se van las horas, 

con los ojos cerrados. 

Se nos fueron los años 

poco a poco, 

con nuestras caricias 

y nuestros retratos, 

suspirando a veces, 

a veces cantando, 

entre naranjas dulces, 

entre instantes amargos, 

beso tras beso, 

por el este, hacia el oeste, 

desde arriba hasta abajo... 

Se nos fue la vida 

cuando menos pensamos 

y nos dejó el recuerdo, 

un clavo donde agarrarnos 

mientras envejecemos. 

(La vida nos ha olvidado) 

TAMBORES 

Son tambores de nostalgia,

son tic-tacs de viejos sueños;

villancicos desde el alma

por los muchos que se fueron.

Navidades antes blancas,

hoy pintadas de decenios

adornados de hojarasca

y de algunos tallos nuevos.

Son tambores de nostalgia,

son susurros, son lamentos;

campanillas de mi infancia

colgadas en un abeto.

Navidades de palabras

ausentes de sentimientos;

Navidades de pancartas,

de familias sin sustento.

Son tambores de nostalgia,

rumores de malos tiempos;

quejidos de mil gargantas

resonando a pecho abierto.

Navidades, ¿Quién os llama?

¿Quién celebra el Nacimiento

si la vida anda descalza

y el amor se está muriendo?

Son tambores de nostalgia

disfrazados de contento;

zapatos en las ventanas

sin cristales, del obrero.

Navidad, no pido nada

que se compre con dinero:

quiero paz en esta casa,

quien la habite es lo de menos.

Son tambores de nostalgia

por el llanto de los buenos;

Los Magos no hicieron magia

y murió el Hechicero.

Navidades ¿No os cansa

predicar en el desierto?

Ojalá que un día nazca

un niño sin sufrimientos.

Tras la cortina

Amanece más tarde cada día

y cada día expira más temprano 

para ella que, en su armario cotidiano,

se ha perdido a los ojos del vigía.

Enredada en sus horas de sequía,

despotrica del mundo -mal hermano-

con el sueño pendiendo de una mano

y el amor a merced de su agonía.

Porque el tiempo adolece de amarillo

y su edén, entre enseres de cocina,

ya no aguanta los naipes del castillo.

Porque el cielo se ahoga en sus retinas

donde el Sol, expoliado de su brillo,

va tiznando paredes y cortinas.