Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

miércoles, 30 de enero de 2013

1435.- EDUARDO SÁENZ DE VARONA

    Ricardo Plazas, Eduardo Sáenz de Varona, Ani Rosillo y Francis Prieto



Eduardo Sáenz de Varona es Doctor en Derecho y Licenciado en Ciencias Empresariales por ICADE. Ha sido profesor en la Universidad de Sevilla y en la UNED. Desde 1977 escribe en revistas y periódicos del Campo de Gibraltar sobre arte actual, arqueología e historia. Ha publicado poemas en el libro “ Antología de urgencia de poetas jóvenes “ (1973). En el año 2009 publicó el poemario “ Tiempo “. Ha prologado varios libros de poemas. Sus artículos y poemas están publicados, en su mayoría, en su website http:www.saenzsotogrande.blogspot.com .Actualmente prepara la publicación del libro titulado “ Como nace un deseo sobre torres de espanto “ , un conjunto de relatos poéticos y poemas. Es miembro del Instituto de Estudios Campogibraltareños y del Ateneo poético José Román de Algeciras 

Vive y escribe en Sotogrande (Cádiz)



Sueño

Sentía que el carro de Rabindranath
Aplastaba con sus ruedas doradas
El rubí lanzado al paso del rey.
Era como si la vida quedara
Allí también
Triturada






Charles Baudelaire

El extranjero

¿ A quién quieres extraordinario
extranjero ?
Quiero a las nubes...a las nubes
que pasan...
( C. Baudelaire )

A lo lejos queda la ciudad tecnificada y fría.
Esta tarde estás buscando el calor de la vida,
Por eso has ido hacia el lugar que sabemos,
Por eso has dejado atrás tantas cosas.
Vas con tu bicicleta.
Es el último estertor de un agonizante que se resiste.
A un lado y a otro del sendero se levantan las chumberas.
El sol quiere quemar el polvo del camino,
Pero sus rayos, demasiado débiles,
Se reflejan en los resecos arbustos.
Estás con la mirada fija en el horizonte.
A la derecha, el mar pugna por entrar en los viñedos.
A la izquierda, los altos pinos dan sombra a aquellas piedras
Siempre tristes.
El canto de la chicharra está a punto de cesar.
Te has detenido, has dejado abandonada la bicicleta
Y te has puesto a mirar la mar.
Sin saber por qué, se agolpan los versos del poeta,
El mar
sonríe a lo lejos.
Dientes de espuma,
labios de cielo.
¿ Qué vendes, oh joven turbia
con los senos al aire ?
Vendo,señor, el agua
de los mares.
...
¡ Amarga mucho el agua
de los mares !
Y de pronto la chicharra ha enmudecido
Y has caminado hacia el mar.



Los gatos orientales

¿ Por qué - me preguntas - existe esta angustia
Que me agobia ?
Es que la vida - te explico - va dejando su poso,
A veces demasiado áspero, y no podemos apartarlo.
Y te cuento historias tristes de vidas también agobiadas
Y otras historias lejanas, fantásticas,
Para hacerte olvidar esa pena que hiere.
Yo sé , pienso, que sientes que tu vida
Está quebrada y marchita.
Es que se rompieron demasiado pronto tus ilusiones
Y no supistes reunir los pedazos.
Estuvistes buscándolos mucho tiempo inutilmente,
Porque ya no existían.
Estabas cansado de buscar,
Cuando ,en silencio, recogistes los últimos trozos
Y tratastes de reconstruir el rompecabezas de tu vida.
¿ Por qué esta angustia ?
Y te vuelvo a narrar esas historias orientales,
Los chinos ven la hora en los ojos de los gatos...
Pareces reflexionar la contestación a tu insistente pregunta:
La respuesta está en la vida.
Y es entonces cuando me he acercado a la ventana
Y he visto jugar a los niños entre risas.
Te he llamado y he creído ver volar
Una chispa de esperanza en tu mirada.

De mi poemario TIEMPO ( Madrid 1967 - Sotogrande 2009 )





Recuerdo de Luisa Isabel Alvárez de Toledo

Escuece el sol entre las viñas de Sánlucar.
Está quemando las palmeras más arriba de las Covachas.
En un sillón de mimbre,
la figura recogida, el pelo corto,
alguien escribe
sin escribir,
el archivo de una vida.
La lejana historia de los hombres






Los barrotes tornasolados

" Estos montes azules y este sol de la infancia " 
A. Machado 


Son tornasolados los barrotes de la ilusión
Son azules los barrotes de la esperanza,
Entre tornasoles azules te lanzaron al mundo
Y lo miraste a través del caleidoscopio de la vida.
Este ruido ensordecedor que te rodea,
Esta lucha contra lo cotidiano
Este tratar de alcanzar lo que no tiene fin
¿Cuándo se acaba?
Estoy buscando la esperanza entre la niebla,
Estoy buscando la ilusión
Estoy sólo buscando





Luz de otoño

Como un hálito del viento que cae
Me encuentro con fantasmas de otros tiempos.
Luz tamizada del temprano otoño que indolente se cierne
En la azotea teñida de blanco y añil







                                       El magnolio


                                  El viento que cimbrea al magnolio
                                                ¿Es el mismo?
                                                  No lo sé
                                                  Pero el aire que roza
                                                                        la rosa
                                                   de Juan Ramón, trasmina perfumes de libertad







viernes, 25 de enero de 2013

1434.- ROSA YÁÑEZ GÓMEZ



ROSA YÁÑEZ GÓMEZ
(Sevilla, 1979) es Ingeniero Informático de profesión y trabaja como investigadora y docente en la Universidad de Sevilla. Su acercamiento al microrrelato, según confiesa, viene desde la poesía, pues ha publicado un cuaderno de poemas titulado El pergamino que contiene su nombre y el libro, autopublicado, Esto no es un libro de poesía. Mantiene el blog: http://rositafraguel.blogspot.com. Estas piezas son inéditas.




Chatarra que sueña

Chatarra que sueña
en las escombreras 
el arrabal de la vigilia
creando mundos
para echarlos de menos





Próximos proyectos...

Levantarse un día para encontrar en el espejo
a alguien que no eres tú.

Buscarse entonces en los nuevos pliegues, en el puzle de la piel, 
en el color nuevo de los ojos y ese labio prominente que amenaza.

No ser capaz de descifrar la curva de la barbilla 
o la caída de las orejas.

Pasar las manos por las nuevas caderas y esas pantorrillas 
que siguieron caminos desconocidos.

Vestirse con cierta vergüenza y abandonarse sin nostalgia, 
como si no se perdiera gran cosa, como si no pasara nada.

Ajeno preguntarse adónde fue aquel que fuiste 
y lavar esa cara de otro 
y lanzarse a la calle a ver a los de siempre 

que te reconocen enseguida

sin echarte de menos.





Aún a vueltas con el estupor

en el estado intermedio de la mudanza

sorprendida
funámbula entre el fracaso y el triunfo
me d
          e
             s
                l
                   i
                      z
                         o
                            entre el miedo y la alegría
revuelvo los cajones, abro las ventanas, oreo los colchones
poniendo en orden la casa para la nueva estación
cansada
                y 
                   tan joven de nuevo
meto el fracaso en bolsitas pequeñas
guardo apenas tres o cuatro sonrisas que me regalaron
                                            y un pájaro
ausente
de tanto llanto
                               salado mar
libre
al fin

                                      convaleciente





A pesar de todo

El sueño que no mengua el dormido
el hambre que no calma alimento alguno

la voz en ahogo 

las probabilidades mal trucadas
los estómagos prisioneros
calma chicha

devanando hilo sin ver ni un centímetro entre los dedos

murmullo de músculos de mármol
dedos cubiertos de hormigas
lengua inmóvil

una pequeña esperanza temblando al fondo de una pupila oscura
arrinconada tras el pelotón de las ideas
a punto de apretar el gatillo

pregúntate
¿hay vida antes de la muerte?





Se puede sentir el goce estético sin arte a la mano
Se puede crear sin tecla ni lápiz
Se puede vibrar porque sí
Reconvertirse y renacer
por un rayo de sol cualquiera

Todo se puede

Pero no estaría mal
salir del dique seco de una vez
y ponerle palabras
y tener al menos una oportunidad
de encontrar
una mirada que comprenda
cuántas cicatrices deja
la mordida de la belleza











miércoles, 23 de enero de 2013

ALMUDENA VEGA [1.433]




ALMUDENA VEGA   

Nace en Málaga el 5 de Marzo de 1986. Acaba de terminar un Master en Música (flauta travesera) en Trinity college of Music en Londres. Vive entre la música clásica, la poesía y la traducción. Ha publicado el libro “Corvus corax” premio Alea Blanca Poesía, Granada 2007, el cuaderno “Entre las estrellas y el asfalto” SOBREPOESIA Ateneo de Málaga 2007 y colaborado en las antologías Sangrantes (2012) de Luna Miguel y Cuaderno de vuelo (2012) por Dara Scully. En los próximos meses aparecerán Dirty Generation, Alea Blanca editorial, junto con el ilustrador Miguel Ángel Emérico y Animales de vidrio por Las cuatro estaciones de Málaga.





La merienda

Cada día, cada día, cada día
se deseca la tarde en una esquina de mi cuarto

o parece que hubiese apretado una naranja.

 Cada día las tazas de té
se derraman sobre las venas temblorosas

como la luz sobre un cadáver.

Mis muslos avergonzados
exhuman los bancos de iglesia

y luego la palabra soledad,
que tiene precisión de ADN.



The white deer

ay! los marineros de la vía láctea se quedaban mirando el musgo y se perdían. se perdían y sus naves varaban en el rostro de las ciervas. se perdían al confundir el tronco de las hallas. confundían el tronco de los olmos con muslos blancos de muchacha. miraban el musgo y lo lamían. lamían el sexo verde entre sonrisas como anclas. la vegetación voluptuosa, sí, y muchos se envenenaban!! muchos se caían de las atalayas verdes como torres verdes como árboles. caían de éxtasis y morían como albatros robustos. blancos. blancos morían entre la luz de la luna. con la cara iluminada de un caos líquido.




Dirty generation

la nuca cae sobre el apellido
y nada. sigue sin ocurrir nada.
quisimos destrozar un acto simple,
hacer del sol neurosis

o esperar
que el horizonte reventase en nuestra nuca
para arrancar la esquizofrenia de ser vertebrados.

ah el horizonte...su palabra lineal es promesa,
una ruina; el hueso y la memoria se devoran.
sí, demasiado plural para que compense
lo sé, años ochenta,
somos la imaginería de vuestro tedio.
lo que ocurre sigue sin ocurrir,
nada es todavía y aún...aún es sobredosis; 
qué haremos del aullido ante un vacío imaginario,

madres: otra promesa,
sollozan vuestras tripas macilentas
evocando un jardín de infancia;
los muchachos eternos esperan como pozos
manchados del número como un atlas:

"  usted se encuentra en este punto "

y no es más que un punto rojo
sobre el mapa genealógico.




Los muchachos terribles

se ha tamizado la noche en un simio,
sus huesos ha donado a las estrellas
al gritar, pensaba en la infancia
aunque todos supimos que su voz
era una libélula atada a una cuerda.

no puede marcharse- dijo su madre,
su estómago no podría seguirle- continuó.






asustado como estaba,
eléctrico y ciego, medusa en la tierra, insecto
asesinado en el cristal, absenta;
engullido en la metamorfosis del camino de una lágrima.






asumió la deformidad de su aliento,
frío entonces, cuando intentaba no cantar demasiado;
videaba pornografía, tocaba los filetes crudos
cuando su madre no miraba o el ojo erecto
de los peces sobre el hielo en el mercado.
luego lloraba, sí. no podía traducir la carne.




La flor: la herida

la noche es un ovario sin violencia, más
pájaro salpicado de un tejido
como joyas de cartílago.
un solsticio entre los muslos,
resbaladizos peces del norte.
inevitable escama.
el vientre. terco enjambre,
nido. el vientre toca al vientre
para amar la seca herida.
animal caído del cielo;
muslos torpes. ínfimos.
nidos de vidrio.
mi sangre imita al viento,
a flores sin tallo.



lunes, 21 de enero de 2013

1432.- FRANCISCO DE PAULA PESTAÑA




Francisco de Paula Pestaña Parras nace en Jaén, un 30 de marzo de 1979. Doctorando en Historia del Arte con matrícula de honor por la Universidad de Granada, ha impartido clases en diversos centros privados de Granada, Sevilla y Barcelona. Participa en proyectos no lucrativos para el acercamiento del arte contemporáneo a estudiantes conflictivos de áreas marginales, reclusos, toxicómanos en rehabilitación y otros colectivos con dificultades.

Entre sus influencias se halla Baudelaire, por su propuesta de poemas en prosa y su capacidad de aunar crítica de arte y creación literaria, por lo que también admira a escritores con la misma cualidad como Stendhal o los españoles Muñoz Molina y Juan Manuel Bonet. En poesía Garcilaso, Vicente Aleixandre (que le enseñó que a una mujer se la puede abrazar “como a música” ) Machado, Louis Aragón, Gonzalo Rojas, Gil de Biedma y Benítez Reyes. En prosa el 98, sobre todo Unamuno (humildad y certeza) y Valle. De los escritores contemporáneos el maestro Juan Marsé. De los extranjeros Chéjov (si quieres contar historias tienes que empezar en él), Dostoievski, Cortázar, Luis Sepúlveda y Bukowski.

Ha publicado en revistas en Estados Unidos (traducido al inglés), Argentina, Perú y España como en Letra Clara, la revista literaria de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Granada. La revista Culturamas publicó por entregas una selección de sus escritos bajo el título genérico de Entretenimientos culpables.
Fue elegido ganador de la I Noche Literaria Ícaro Inc. celebrada en Granada en 2012.
Además, su trabajo de investigación “El arte europeo en las revistas españolas antes de la Guerra Civil. El debate arte puro-arte comprometido (1929-1936)”, que alcanzó la máxima calificación, puede consultarse en el repositorio de la biblioteca de la Universidad de Granada.
En cuanto a las constantes de su obra son las de todos: el amor, la vida y la muerte; pues el resto de temas no son en el fondo sino ensimismamientos de éstos.

A la espera de la publicación en papel, bajo el alias de De Paula ( más ajuste de cuentas que seudónimo) se le puede leer en páginas como Sala de Escritores.com, Escribeya.com y, próximamente en Spejismos.es, la revista virtual de la editorial “Traspiés”. 



Poema inempezado

No lo entiendo. Si sé que nos hicimos monstruos el uno al otro, terribles bestias de calor empeñadas en empañar cualquier cristal que se nos acercara a menos de un gemido de distancia. No lo entiendo. Si una noche, borrachos como reyes, me cogiste de la mano para meterme en no sé qué edificio oficial y follar en el ángulo muerto de las cámaras de vigilancia. Y girabas la cabeza para mirarme. Y me llamabas hijo de puta. No lo entiendo. Si en cada caricia nos cavábamos con la misma rabia con la que cavan los vencidos delante de las escopetas, si nos mordíamos en un idioma diferente cada vez, si les sacamos los ojos a todos los huracanes que quisieron derribarnos… No lo entiendo. No entiendo que permitamos que lo poco que queda de aquello continúe arrastrándose y pidiéndonos carne. Perro enfermo, exhausto y ciego, que no tenemos el coraje de sacrificar.








RESGUARDO DEL VIAJERO

            En Barcelona me escondía en Santa María del Mar a escuchar al organista, y todas sus columnas eran los nervios de ese órgano; en Londres descansé serenamente rodeado de cuervos; peregriné a Montparnasse para leerle a Baudelaire uno de sus poemas en oración lasciva; la madrugada de Madrid sirve el mejor café para fugitivos; he dormido junto a la mujer más hermosa y cruel que conozco mientras afuera esperaba, repentina, Granada en nieve; Praga se me quedó a orillas de un aeropuerto; y no hablaré de mi Catedral, a la que anduve hasta deshacerla.

            Escribo esto en un cuartucho de hotel. Es igual a todos esos en los que te sentabas sobre la cama, vestida sólo con un cigarro, y me mirabas. Pronto se hará de día, pero es que apenas si logro conciliar el sueño ahora que ya no estás a mí lado para impedirme dormir.

 Ahora, que tus pasos alejándose han dado tantas veces la vuelta alrededor del mundo que me dejaste, desierto como tu vientre.

Estés donde estés –y sólo sé donde no estás-, buen viaje.







(Definición: Documento mediante el cual, ciudadados y personas jurídicas se dirigen a una Autoridad u Órgano de la Administración, haciendo una solicitud o petición.)


SOLICITUD DE FRACASO

Yo, el solicitante, vecino de este municipio, mayor de edad, licenciado en Ebrias Artes y jurando para mi beneficio que en las elecciones voté al partido que gobierna (sea el que sea), quiero constatar: 


EXPOSICIÓN DE HECHOS:

Que estoy tan solo como merezco, aunque no por ello me resigno: sólo los santos y los asesinos van felices a su ejecución. Que por tal causa, en esta ciudad todos los portales me son ya extranjeros; que la única cremallera con la que jugueteo es el dial del transistor de mis madrugadas; que de seguir así pronto acabaré descifrando el jazz; que ayer me sorprendí echando de menos a la egoísta que me propuso vivir en rendición, morir en paz, follar en martes; y que la soledad oscurece tanto mi dormitorio que hasta por la mañana sus ventanas parecen tapiadas de cielo.


PETICIONES:  

Por todo ello, solicito unos ojos del verde de las mesas de billar que me rebajen a jauría para sus muslos, un nombre que maldecir y una espalda contra la que estrellarme. Alguien que no se engañe, que sepa que mi mayor defecto mide exactamente 1´73, aunque parece menos por esta  manía mía de andar encorvado. Juntos reuniremos el valor necesario para desertarnos. Desde entonces fingiré que no busco en otros cuerpos sepultar su fantasma. Y tal vez un día me recuerde sonriendo al descubrirse, como una marca de agua que sólo ella puede leer, al trasluz de los torpes papeles que escribo.


A tal fin entrego, debidamente cumplimentada, esta solicitud de fracaso, firmada en Tu Carencia, a 19 de febrero del 2008.


1431.- JUAN CHIRVECHES



Juan Chirveches nació en Cantoria (Almería) en 1955. En la actualidad reside en Granada. Ha publicado los libros de poemas: La sangre de noviembre (2005), El abrir de abril (2011) y Cancionario (2012). Y en prosa, El traje de la ciudad (2010). 
                                                   

                                                  POÉTICA

    En los poemas -cuadros sobre cuya tela se dibujan emociones y pasiones, y sentimientos, y más cosas, con el pincel de las rítmicas palabras- cabe todo, cualquier asunto: el amor, el desamor y la nostalgia; la guerra, la paz, los huracanes; el odio, el suave erotismo, los zapatos; Dios, los dioses, los adioses; los chicles, los suburbios, las montañas; la pornografía, los despertadores, la vecina, los pindáricos atletas…
    Todo cabe en los poemas: la extremada y crujiente mística de los martirios; las agonías, como flores con las que ornar los barbechos de la muerte. El paisaje. La libertad. Cabe sajar la piel de la ciudad, y ver y oler y recorrer y remover sus entrañas de cañería; sus tripas de cables; sus ratas vestidas de corbata y corrupción.
    Cabe el otoño. Y cabe la primavera, toda rebosada y llena, y alumbrada, de semáforos vegetales y de aires amarillos. Y caben los taxis que llevan a cenicientas de plástico y piercings a los profanos templos del amor, donde bailan y se restriegan, y son poseídas por luces acalambradas.
    Todo cabe, cabe todo.
    En la poesía cabe todo: Todo, menos la prosa.





   DOS POEMAS DE “LA SANGRE DE NOVIEMBRE”


                   72
  Tiene tu rostro dos mares
flanqueados por mil llamas.
Llamas te hieren el rostro
de trágica madrugada.
Llamas que esparcen los vientos
y asesinan sentimientos
de primaveras lejanas.

                   
                    79
  Las olas son los violines
de la orquesta del mar:
tocan sonatas de azules
con notas de agua y sal.






    DOS POEMAS DE “EL ABRIR DE ABRIL”


                   10
   Aquel cantaor decía:
“de la fuente de tu cara
bebe el alba cada día”.

                  100
  Una niña y una playa.
Dentro, en las caracolas,
está metiendo el vaivén de las olas.
Y el sonido que dejan las colas
del viento,
se oye dentro.





   DOS POEMAS DE “CANCIONARIO”  

                  21
  En el aire se ha quedado
esculpida tu figura,
cuando has pasado.

                  46
  Sobre tumbas de poetas
se esculpen RIPios de viento.         


                   

jueves, 17 de enero de 2013

1430.- CARMEN BARRIOS RULL



CARMEN BARRIOS RULL
Nació en Almería, 1947, 
De adolescente, aficionada a la lectura, también de poemas y asimismo, escribía cuanto pasaba por su imaginación. De familia modesta, los libros que le instruyeron procedían de su tío materno, un malogrado dibujante caricaturista almeriense que falleció a los 22 años en la cárcel del Ingenio, otra víctima más de la Guerra Civil, llamado Pepe Rull Úbeda. El pasado año 2011, se hizo un cortometraje dedicado a su vida, patrocinado por la Junta de Andalucía y la Diputación Provincial de Almería, entre otras entidades.
Con 19 años, Carmen se traslada a Madrid y allí ha transcurrido su vida, volviendo siempre que puede a su ciudad natal. Ha desempeñado varios trabajos el último de administrativa. Siempre le atrajo la actividad artística y ha hecho diversas manualidades: repujados, modelados, pinturas, etc. y siguió con su afición a escribir. Una muestra de su hacer, puede verse en el blog www.mispoemarios.blogspot.com
En la localidad donde reside -Leganés-, ha ganado durante la última década pequeños concursos, uno por la Asociación Cultural de Mujeres “Beatriz Cienfuegos” y varios por la Asociación de “Leganés Verde y Ecológico”.
Figura en la colección “Algo que decir”, vol. XIV, de ediciones Ateneo Blasco Ibáñez, con un poema dedicado a la violencia de género, titulado “la puerta”. También en “Mil poemas a Miguel Hernández”, Asociación Internacional Poetas del Mundo que dirige Alfred de Asís, tiene su aportación, como asimismo en la Muestra de Poesía 2012 de la Asociación Prometeo de Madrid.
No ha tenido oportunidad en editar particularmente, pero ha acumulado material suficiente para algún que otro poemario y aunque  no posee un currículum especialmente cualificado, ninguna licenciatura, ha pensado que por qué no, figurar en esta selección poética. Al fin y al cabo, ha pasado toda su vida tratando de explicársela, como hacen otros, cada cuál con su estilo. Y su estilo es el siguiente:







Al paro
 (1968)

Llorar por la calle La Princesa
como ser golpeado, deprimido,
andar tropezando sin motivo
oyendo risas jóvenes y frescas…

Sentirte en el vacío, acompañado
y no tener la protección del nido,
estar de más en un mundo mezquino
que pasa tan jovial, desenfadado.

Llorar ante una luz de pesimismo
que ríe de ti, sonámbulo sin tierra,
debajo de tus pies está el abismo.

 Delante lo fatal, la nube negra…
que ha de tragarte sin más puro lirismo
en una sociedad que pide guerra.






Recordando el 11-M

Se me va la vida a borbotones,
se me viene la muerte presurosa
y no hallo la flor entre mil flores
que vigile la boca quejumbrosa.

Todo es humo grisáceo del pasado
todo es cadencia de un fluir constante,
van los períodos del año apresurados
como mariposas prendidas en el aire.

Los estériles escritos de mi mano 
han de frenarse en hora venidera
¿y a dónde irá tanto lamento vano?.

A llenar una oscura papelera…
destino del desdichado humano
que queda en simple calavera.






A la nada nos vamos

Agrietada y mohosa
como fruta madura
estas sienes repletas
de sentir plañidero,
la carcasa amarilla
pespuntea de marrones
signo inequívoco, terco
del fatal pudridero.

Recorrido de siembras:
somos campos umbríos,
en ciudades y pueblos
como sombras pasamos,
 como frutas caemos
en el lecho del río,
sin pedir la nacencia
¡a la nada nos vamos!.






Cuando te sientas árbol

Cuando te sientas árbol
golpeado  del viento,
abandonado  y solo
sin refugio, fatal…

Te empaparán las lluvias
y el implacable llanto
de las nubes bosquejen
la desnudez total.

Cuando talen tus ramas
manos que acariciaste,
protestarás al instante
sorprendido del mal…

La savia de la herida
te curará el quebranto,
cuando te sientas árbol
te llegará la paz…






Soneto para recordar

No es todo dulce para mi boca,
no es todo risa para mis labios,
suave la brisa se agita y flota,
mecen las olas sonidos varios…

Es la tristeza tan agobiante,
el alegre no tiene vena creadora
fatua es la risa, vano el instante, 
pasa y no deja luz redentora.

Vuelvo a mi pozo de alta roca
todo me empuja al aislamiento,
breve es la vida que sabe a poca.

Negros crespones son los lamentos,
que no hay dulzura para mi boca,
ni una caricia para mi aliento.







Ser poeta

No pertenezco a ningún rebaño
tercamente me empeñé en nacer,
obteniendo siempre duros desengaños
si a volver naciera, vuelta a suspender.

Soy res que marcada, quedó en el olvido,
soy punto y aparte de un no pudo ser…
por eso mis versos son todo suspiro
son todo quebranto, rasguños de piel.

Las lágrimas afloran sin paz y sin tregua
la lengua bañada en poso de hiel…
se lamenta en vano, me llama la tierra
y a ella dirijo mis pasos y mi sien.

Adiós, en mi vida ya sé que rozaste
algunos instantes de felicidad…
poeta cansina, caros los pagaste,
consuelo del triste es cantar su mal.