Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

martes, 19 de febrero de 2013

1438.- CANDELA VIZCAÍNO




Candela Vizcaíno (Sevilla, 1968). Doctora en Comunicación por la Universidad de Sevilla a través de una Licenciatura en Filología Hispánica.
Ha publicado Los libros de poesía, “Poemas sin orden ni concierto” (Sevilla, 2003) e “Hilando Palabras” (Almería, Prensa Cicuta, 2004), magnífica edición de libro de arte en tipografía, la novela Los girasoles florecen en junio (Editorial Point de Lunettes, 2006) y el ensayo: "Akira Kurosawa, Filmografía completa". 

Como escritora es, además, colaboradora habitual de revistas literarias y de bibliofilia como “Noticias bibliográficas” o “Los papeles mojados de Rioseco”, donde publica ensayos sobre autores españoles contemporáneos y la cultura del libro. Cercana al mundo del arte, fundó y regentó la Librería-Galería LEMA de Sevilla, modelo en su estilo por la mezcla que había en ella de literatura y artes plásticas.



[El fuego]

y habló el viajero

del desierto salí un día

al desierto donde nací
volveré antes de morir

los últimos rescoldos
de lo que un día fue
el fuego de la verdad
traigo en el hueco de las manos





[el camino]

ahora
en este ahora
mortal y pasajero
y por eso mismo eterno
en este ahora
que ha sido
desde siempre
has alcanzado el camino
el camino que lleva a los sueños

no lo abandones nunca

sin él serás la nada

con él lo serás todo






[acertijo]

pregunta
es que acaso no sentías
que las palabras
estaban
             de
                    tu parte


respuesta
tan sólo supe
de la inevitable presencia
                                         del laberinto
y fue su existencia quien
engendró
                 el poema






[alfa y omega]


lo único que te queda
poeta
es hacer
                 del poema
                                         tu casa





[pregunta]


y
si la única verdad
es
el silencio







[silencio]

versión primera


queda el blanco silencio
para contar
lo que pasa
cuando
las palabras
vacían las sombras



[silencio]

      versión segunda


algún día
el tiempo dirá
todas las palabras que faltan

los latidos del silencio



[silencio]

            versión tercera

cómo mirar el mar
con los mismos ojos
con el mismo cuerpo
que desafiaba al aire del verano
el verano de los veinte años
cuando vivir era entonces
esperar las palabras
al silencio abandonadas

cómo traspasar el umbral
de tu casa y decir
sencillamente
aquí estoy amor mío
como el que dice
encantado de conocerle
         vaya con díos
                     buenas noches


cómo continuar en pie ahora
vestirse                    apretarse los zapatos
salir sin armas ni armaduras
a este mercado inútil que pocos comprenden
cuando el vivir ha llegado a esto
a mil años con sólo palabras
palabras
rodando por una grieta oscura
que otros nombran
memoria     recuerdo         melancolía


como aparentar que no pasa nada
que los días se suceden
tal como ayer se deshacían
cuando el vivir se ha convertido en esto
en palabras sólo
en sólo palabras

     

[el poema]

supongo que sucedió a principios de los noventa
y lo supongo
porque no guardo en la memoria un solo gesto
que me lleve a aquel día
en mi crónico descuido
de las cuentas a mantener con el tiempo

lejos quedaban los años vividos
sólo con lo puesto
con la fe que dan los sueños
ya entonces
se había instalado la vida
la vida
y su realidad
y
lo que es peor
mentiras haciéndose pasar por realidad

lo que vino después es aún más borroso
las palabras amanecían a diario
en pie de guerra
inevitable la partida
la derrota siempre mía era
siguieron diálogos frustrados
con los pronombres y los verbos
y con giros sintácticos que
afortunadamente
ha arrastrado el viento

y así
hasta esta mañana
o hasta hace un rato
y así
sé que seguirá
hasta la aniquilación de la voz
o
del
tiempo




[la espiral]

La espiral existe
y existe
porque no hay
principio
porque no hay fin
no hay principio
porque no recordamos
las palabras
y si no hay
palabras no puede haber
principio
y si no hay
principio
no puede haber
fin
y así
sin principio
ni fin
sólo es la espiral
lo único que existe




[concierto coral para cinco instrumentos]

Coro            todos los ruidos del mundo forman un gran silencio
                      sucede a diario
                      caminan         perdidos por las calles
                      llenos con el solo hueco del silencio
                      sólo silencio
                      en el grito                   silencio
Voz 1           he aquí
                      el esclavo de un ídolo efímero
                      miradme
                      soy el que se arrodilla ante un dios falso
Coro            y sucede
                      el infinito
                      sólo silencio
                      en el grito                   silencio
Voz 2           me robaron la casa    los hijos la esposa amada
                      no encuentro el abrazo del hermano
Coro            y sucede
                      la sombra del grito                el silencio
Voz 3           perdí el amor
                      aquel  que se crece en sí
                                y se sacia
                                            y se llena
                                                  y sólo con él basta
Coro            y sucede
                     la sombra de la noche                       silencio
Voz 4          madre
                     padre
                     aquí esta mi mano
Coro            y sucede
                     el silbido del silencio
                     sólo silencio
                     en el grito                   silencio
Voz 5          nada tengo     perdí tierra
                                                        amigos
                                                                    recuerdos
                     soy el que susurra palabras
                     soy el poeta
Coro            y sucede
                     el silencio entero








viernes, 8 de febrero de 2013

1437.- BERNARDO SANTOS RAMOS




Bernardo Santos Ramos
Nació en Vinuesa, Soria, en 1962, aunque reside en Sevilla desde 1970, hace más de 40 años. Tiene 3 hijos y es especialista en farmacia hospitalaria, actualmente trabajando como Jefe de Sección de Farmacia en el Hospital Universitario Virgen del Rocío.

Ha publicado:

Terraza al infinito (Editorial Padilla, Sevilla-año 2000) 
Amor desobediente (Editorial Padilla, Sevilla-año 2002) 
Con el paso cambiado (Editorial Padilla, Sevilla-año 2006) 
Con el paso cambiado (nuevamente). Ed. Baile del Sol, 2012


Han aparecido sus versos en algunas revistas. En revistas universitarias de la Sevilla del siglo pasado, en recopilaciones de grupos, revistas minoritarias y en revistas como:

Culturamas http://www.culturamas.es/blog/2010/04/22/poemas-de-bernardo-santos/
Youkali http://www.youkali.net/6b2a-YOUKALI-PoesiaVidaCapital.pdf
La hamaca de lona (nº 24)

Aparecen sus versos en varias antologías:

· Letras derramadas. Selección de poesía erótica. Montevideo 2002. (ISBN 9974-663-27-X)
· Cierzo Soriano. Poetas para el XXI. Soria 2003. (ISBN 84-932876-1-X)
· Voces del extremo, en las ediciones de:
2004 (ISBN 84-95327-57-0)
2006 (ISBN 84-95327-37-6)
2008 (ISBN 978-84-8163-450-1)
2009 en Béjar y 2009 en Moguer (ISBN 78-84-8163-483-9).





GLOBALIZACIÓN

Mentiras en 625 líneas,
el mundo miente a toda página y la realidad y el país se desconocen.
Mienten muy bien desde el estrado. Miente el capataz,
el intelectual a sueldo y el director general
-- tahúr que vende ideología como ciencia matemática--.
Miente el embajador, el senador,
el escultor, el cantante y el poeta.
Todos mienten.

El general explica un mapa falso y miente a las viudas.
El periodista vocea las mentiras.
El taxista y la portera multiplican ecos falsos.
Es la misma mentira repetida, reiterada, mentira,
que parece casi una verdad, que por omnipresente, se abre paso.

Sin embargo, hay un hormiguero tenaz de descreídos,
eternos perdedores de una causa invencible,
que han jurado veracidad incandescente,
que palpan la realidad con la suela del zapato,
que se juntan en la plaza, colmando avenidas,
llenando de verdad la tertulia, la cátedra,
el correo electrónico y el boca a boca.

Con el paso cambiado (nuevamente). Ed. Baile del Sol, 2012





VINUESA 1

Perderse entre los pinos. Subir a lo más alto para encontrar los huecos infinitos y oír a los átomos por las agujas verdes. Sentir la tensión de aquel músculo olvidado cuando aprieta el repecho. Respirar hondo para meter al mundo en las costillas. Hacer crujir la ramas secas con las botas viejas. Mirar la montaña y predisponer el corazón a la llanura.

Hacer resonar en el fondo de la caja torácica una oración, una alabanza a la belleza, una petición de la justicia. Ver el haz atravesar la espesura. Parar y beber un chorro de agua clara. Saludar a las cumbres desde la humildad humana. Tener un pensamiento para los que están lejos; para los cuerpos que habitan sólo en el deseo.

Y por encima de todo regresar. Volver a ver los prados, las cercas, los aperos olvidados contra el muro. Reconocer la carretera con su puente. Regresar sobre todas las cosas. Sentir que pisamos la calle, los escalones de la casa. Reconocer que el mundo gira, a pesar de todo, que hay una dimensión humana de las cosas. Entrar de nuevo a la faena, ponerse manos a la obra.

Del libro “Vinuesa, Zahara y otros lugares”




VINUESA 2

A Mercedes Álvarez, porque el cielo gira

Somos a la vez cambio y homeostasis, identidad y pura agitación.
Pero hoy me ocupa el remolino que somos, con su vórtice. Un contenedor de electrones imparables, cuyo spin gobierna el caos. Un río de humores que si se para ya no somos. Una red de neuronas para el rayo. Una vertiginosa colección de movimiento.
Más aún en esta tierra trashumante, a la deriva entre los pinos. A merced de las corrientes verdes y del ocre mar de fondo; sin gobierno, quizás desarbolados. Somos enjambre de la química, un universo proteico cada día diferente. Movimiento por dentro y por fuera. Caos que contiene al caos y que en el caos se mueve.
Como el Duero; como oveja en el aprisco, como nubes de Castilla, como hormiguero. Somos aire que entra y que sale, móviles como el baile y el gesto. Buscando el abrigo, recolectando.






VINUESA 11

Glory days well they’ll pass you by.
Glory days in the wink of a young girl’s eye.
(Bruce Springsteen)

Es la piedra fría, la misma piedra fría. Es el mismo muro adusto. Los jóvenes no saben que los deseos no son sino corredores de la sangre. Es la misma calle, la misma hora del día. Este mundo atroz es un amorfo constructo del destino y de nuestras omisiones. Es el mismo escenario. Todo preparado para empezar de nuevo.
Rebobinemos. Los deseos se anclan y se levan con suma facilidad. Pero sobre los hechos ya no se puede sino mirar hacia otra parte. La luz es la misma, el mismo viento. Está todo dispuesto. Sólo faltamos nosotros para desprendernos lentamente de nuestra formulación inicial. Caprichosamente nos hemos ido diluyendo y solo jirones quedan. Del espanto del mundo hay algo que decir.








ZAHARA 3

Avanzan ya banderas de unidad / y tú vendrás marchando
junto a mí y así verás tu canto y tu bandera florecer.
La luz de un rojo amanecer / anuncia ya la vida que vendrá.
(Víctor Jara)

Ser liviano y poderoso. Nadar empoderado por el mar, etimológicamente entusiasmado. Mandar al cielo un desafío de armonía a espalda. Flotar por encima de todas las cosas. Ser el centro de los rayos y hundirse hasta donde no haya sol.
Reconocer, en la orilla, que los seres humanos somos especie vulnerable, que la incertidumbre alumbra nuestros pasos y el abundante error alimenta las pupilas.
Este latido en esta latitud. Hoy aquí yo.
El ser humano, esa conquista de la filosofía y del agua salada.






ZAHARA 4

Olvidar que la materia es vacío, que un infinito de la nada existe entre dos electrones. Que el tiempo es vacío, que la memoria no es nada. Que es nada el olvido.
Preguntarse por qué este siglo, este año, este instante. Preguntarse por qué este continente, este cuerpo, esta playa, este amigo.
En 1871 Mendeleiev definió la primera tabla periódica dejando huecos para aquellos elementos que aún no habían sido descubiertos.
Dejar huecos. Dejar huecos.







dos negruras no hacen una luz
como dos no suman uno
si uno se empeña en no sumar
si uno es carne de membrillo en la casa de empeño

por más que se empeñen
padres, maestros, jueces, policías,
predicadores, gurús, los telediarios

por más que se empeñen
cuberterías de plata, y manteles de hilo

por más empeño que quepa en una mano
avariciosamente hacia ti
hay empeños congelados
ciega
yerta
pétrea mano que hoy no es eficaz

dos negruras no hacen una luz
y dos jirones no hacen drama
de la vacuidad de corazón
del despojo de flor

ni aunque se empeñe toda la escuela de Boston

Del libro inédito “Steady cam”






BIOGRAFÍA, POR DECIR ALGO

En medio de mi alrededor, fui voyeur,
lector, copista de bellas biografías,
espectador y hagiógrafo de la libertad que me falta.
Cronista y relator, compilé los besos y los versos de los otros,
los viajes y las risas de otros,
las noches y los días de otros,
los deseos y los sueños míos.

Como un filatélico guardé el placer ajeno en mi álbum triste,
desde la barrera, desde la sala de doblaje.
Bibliotecario y farmacéutico,
clasifiqué el tiempo y el espacio en que otros se movían;
en las orgías siempre estuve en la intendencia,
en los días en que se hace la historia, miré bien para contarlo.
Ni autor, ni director, ni actor, ni siquiera personaje,
me situé en el patio de butacas.
El río de Heráclito lo he visto desde el puente.

No confieso que he vivido, ni estuve a la sombra del ángel.
Tampoco perdí arboleda alguna,
pues del páramo salí camino de la estepa.

Del libro “Con el paso cambiado”







martes, 5 de febrero de 2013

ALEJANDRO RUIZ MORILLAS [1.436]



Alejandro Ruiz Morillas


(Granada). Poeta

Formado en teatro social en el Teatro de la Escucha (Sala Metáforas, Madrid), se dedica a la intervención educativa y artística con personas en riesgo o ya en realidad de exclusión. Es miembro de la asociación Iniciativas Educativas y de la plataforma A Desalambrar. Inicia su andadura literaria como autor de panfletos en el movimiento estudiantil y sociopolítico granadino. 

Ha publicado ensayo y poesía en diferentes revistas, entre las que destaca la Revista Laberinto, así como los poemarios:

-18013 (Granada Literaria, 2005, accésit del II Premio Javier Egea), que busca interrumpir parcialmente la narrativa vigente sobre Granada en general, y el barrio de Almanjáyar en particular.
-Las mujeres no existen (Diesem editor / Gawron, Arozamena, 2009), parte de una serie de acciones de calle que desean evidenciar la violencia estructural de nuestra sociedad utilizando como símbolo las desapariciones y asesinatos de mujeres en Ciudad Juárez (México).
-Ciudad refugio (2015, accésit del premio «Impresor José Andrade Martín»), que pretende cuestionar la naturaleza de las ciudades que se autodenominan refugio para las personas migrantes.
-@Alicia_Hot. Esdrújula Ediciones, noviembre 2015. 


Junto a Alejandro Arozamena, es parte del movimiento Cubofuturismo ChaVacano, cuya definición no nos ha sido facilitada, pero puede relacionarse con una no siempre afilada y no siempre acertada denuncia de la violencia líquida de la narrativa sentimental que se impone desde la literatura dominante.





Faro nocturno


la poética de la forma de vivir nuestro vih 
(Escorzo narrativo en ese sentido)

1

La noche que me lleva contra las rocas
... cubos sudados de hielo en whisky
discursos sobre una nariz molida
... sobre el estorbo de nuestros cuerpos en la vía
y cantan canciones.

La breve alucinación del lunar de tu cuello
se me cansan los bostezos
se me acaba tu dinero

es hora de cerrar,
... y lo intento.


2

Ahora, que ya no llueve
... tiritan humo
nuestras cenizas apagadas.

En unas horas,
... Granada se irá despertando.

Se sacará las lagañas que le duermen en los cajeros automáticos.
Circulen.

Llovió durante toda la noche en cenefas de tristeza,
el agua podrida que descansa
mojando el pelo de mi amigo
(nunca tuvimos
... dónde meternos).

Y la terrible necesidad que nos llevó sobre los adoquines
... desde donde hubo más barro que tragar
hasta tu falsa inocencia de horas muertas.

Y nos quisiste, mintiéndonos.

Y nos dejamos querer, no por lo que parecías
... sino por la mentira que eras
... que éramos los tres
allí
... entretenidos, cansados.


3

Les he hablado a los chicos
... Algunos querían ser reyes
Hemos charlado sobre precedentes
No fueron los primeros, eso lo tienen claro
Han decidido/acordado
dejarse morir en la plaza
Van a dejar que todos les vean convertirse en cadáver

Invitados
La fiesta la garrafa la huida


4

ciudad
te pertenezco
tal que cáncer.


5

mi amigo mojado valiente,
lo sabíamos
... no bebemos para olvidar, bebemos
para desaparecer

y tú
desapareces desde mi hombro pelado

que nos arrastren, que ya no estamos

un rayo oscuro que sonríe
... cuando hurgas a escondidas en mi bolsillo
vacío como el pasado
... pese a las inyecciones y medicamentos
tú nunca te curas
y yo me muero por tu sangre.





1

La punta de tu lengua
Horadando en el gozo del hueco
Que dejó el pudor al marcharse

Con qué naturalidad me bailas, ya descalabrado
cada mañana
qué gran ayuda me significa
este romance nuestro
para madrugar e ir a trabajar
tú ya sabes,
sexo pedernal
ciudad de magnates oleosos
puntual



Nada me cuesta sonreír maravillado
coloreado a puntos pop-art
la belleza está en todos lados
en nuestro interior,
es el jardín botánico de nuestra flora intestinal

Me he lavado la cara
      pero mi esfínter dilatado
      aún es la mejor ventana
      al centro de mi alma



2

Cables pelados, trenzas de cobre al aire
son conexión que nos mantienen
en una misma habitación de mala gana
el día que se avecina, que se nos vendrá encima
descubrirá una nueva imperfección otro lunar poco erótico
y aún así, creo
vamos a buscarnos asustadizos en el vaho


Prendidos por una pose extraña
somos juguetes rotos
el uno del otro







Alejandro Ruiz Morillas. @Alicia_Hot. Esdrújula Ediciones, noviembre 2015. 
Prólogo de Amarna Miller. Ilustración de cubierta: Eva Vázquez.



  FIN DE LA MÁSCARA /  
 COMIENZO DEL AVATAR.


1

Alicia_Hot: Ola, wapo.
Yo: Hola, ¿cómo estás?
Alicia_Hot: muy bien, cielo. Ke te apetece que hagamos??



A lo que nos hagamos.
Le llaman porno
pero no lo es.
Se parece más a un fumadero de opio.
O a un piso para yonquis en el centro.
Aquí
sólo venimos para engancharnos,
conectarnos para colocarnos
con sus palabras, nuestra dopamina,
nuestra puerta trasera, su distancia, mi vacío, su cuerpo.

Cuerpo - zoom.
La perspectiva
el aprendizaje que va por dentro.

No hay jeringuillas, ni papel de plata por el suelo.

Hay papel higiénico preparado en un lado.
Hay varios tipos de penes de plástico en el otro,
uno rosado con forma de gancho. Pero. Entre ambos,


corte - mitad - frontera - abismo - donde un espejo
la pantalla. Ella.Ella es Pantalla. Aquí,
donde la mirada
donde la espera.
Donde el punto ciego.


2

Alicia_Hot: Ola
Yo: hola
Alicia_Hot: No pensaba que fueras a volver.



Pero sí.
Vuelven.
Algunos vuelven. Muchos.
Y la buscas en Twiter, o en Google.

Y encuentras fotos de ella.
De su perro. De.
Posados caseros
comentados por seres como tú. Que.

Seres como yo.
@marcinho26 Hermosas tetas nena

Esa es la distancia. Como yo. Esa es la mínima distancia.
La mínima, pero no la más triste.



@Alicia_Hot os lo enseña todo hoy en su cam, chicos. Todo.

Se puede enseñar todo,
se puede aprender nada.
Se retiran las máscaras, empieza el avatar.

Donde te enseña el coño,

te esconde los ojos.

3.

No es un escenario
La pantalla. No es.
No es un teatro.
Es el escaparate para
nuestra trata.


QUÍTATE

1

Alicia_Hot: Ola
Alicia_Hot: Me pones la cam?, me gustaría verte
Yo: Quítate la.



Camiseta. Las bragas. Retira el tirante del.
Quítate.

Quítate. Quítate. Ábrete. Tócate. Clávate.Quitate.
Pero no basta con que
Alicia_Hot: Cielo, no soy un robot.

Tal y como están las cosas:
- Mecanografías exigente, pero con la izquierda.
- El cliente siempre tiene la razón, pero tendrá que tener también
- la historia. Una historia que le dé sentido al desnudo, una
- historia que una los puntos. Ya no es sólo cliente,
también es producto.

Una historia.
Metáforas cortas, de poco vuelo
tienes que amortirzar tus 50 €,
un relato exótico... no pises donde pisaron todos
inventas
un encuentro casual
de dos desconocidos que se chocan en el metro.


Está desnuda, leyéndote.
Tú la miras, buscas las palabras.
Improvisas. Se masturba.
Encuentras una escena
en la que él la fuerza a ella.
Le agarra por la espalda, no le deja bajar
aunque es su parada.
¿No es eso / en el fondo lo que
quieren,
no es ese el tono que quieren,
todas? ¿Quienes?
Las mujeres. Porque es una mujer,
porque al otro lado de la pantalla:

Alicia_Hot: Mmm... mira cómo me tienes.

Cómo la tengo.

La historia como cuento, se detiene. Continúa por sus propios medios.
Ya no es necesaria, porque. Ella sigue, su propio pene de plástico, su propio motor
su propia conexión su

La línea mental de tu chat escribe: es un truco.

Alicia_Hot: Estoy muy cachonda. Mira lo que tengo...

Es un truco. Es un truco vulgar. Alicia, el efecto
la fantasía
de suspender la pantalla.
Ella sigue. Te quieres largar pero ¿tus 50€?
Sigues,
quieres tu chute,

aún adulterada, la dopamina es dopamina,
la pantalla es pantalla. Finges.
Te corres antes. Ya no escribes.
Ya no crees. Ella está gritando,
te pones unos cascos. Te enseña
la mano
que chorrea
en su jugo.

Alicia_Hot: Mira lo que me haces.

Vas a cerrar. Tiene sus trucos, ahora también
tu dinero, y ya está. Un clic y ya. Y.

Tu mirada deja su cuerpo, busca la salida,
pero encuentra el espejo.

Lo que ella estuvo viendo todo este tiempo.

Un pequeño cuadrado allá abajo. Ventana. El instante paralizado
de un tipo triste, despeinado, en pijama. Cuyo rostro
reconoces. Eso
es
un trozo del dispositivo,
un plano conocido de un tipo. Uno, uno mismo. El
mismo. "No soy un robot". No, tú
no.
Hay hombres
también de este lado.
La palabra robot
viene del checo,
y significa esclavo.

2.

Alicia_Hot: ¿Sabes que una vez hice teatro? De pequeña, en el instituto. Era sólo una frase. Pero por ese papel empezaron a llamarme “la mujer pantera”. Porque iba con un vestido rojo. Y estaba muy orgullosa de ese nombre. ¿Sabes cuando te miran, y sabes que es como una película?

Puedes enseñarte. Puedes
correr te puedes dejar que sature los altavoces.
Tú la observas como observa el primatólogo.
Como el científico a través del microscopio.

Termina empapada, lo dice lo muestra lo escribe
acabó la función o no

entorno al orgasmo.
Cuando el yonqui se siente ser
humano, y fantasea ahora si.
Pero con verse
por leerse preguntando por todo esto
por cómo se siente
leerse
llamándolo trabajo

de sirena, llamándolo canto.

Pero no son estos cantos de sirena,
ni tú eres Ulises,
ni la guerra es la misma, ni la que tú quieres, ni la que tú dices. La guerra es otra.
Te cuenta su vida.
La lees. Puedes
leer su vida. Ya,
siendo una niña
le llamaron
“mujer pantera”. Ya
cuando las máscaras
reinaban donde hoy reinan
las pantallas.

Y, por primera vez,
reconoces sus pecas.
Y escribes sobre ellas.
EL DISPOSITIVO RITUAL
eyaculación - frustración - eyaculación - frustración - eya…
-eya- el circuito
de tus sesos. De tus euros.


“Y si no sabemos más gozar ni sufrir con el otro, pues no sabemos más qué es nuestro propio placer, y lo buscamos compulsivamente no como se busca una experiencia placentera, sino como se busca un misterio más allá de lo inalcanzable, frenéticamente, con rabia, con humillación”
Franco Berardi

Dispositivo ritual
que me vivo
para mantenerme unido
al
llamémosle
mundo.

Algo virtual
grita / manda / ordena
“¡Goza!”
mientras los ratones
clic - clic - clic
giramos en la rueda.
Y, como un fotógrafo desquiciado,
como un kineto-alien come plano,
me veo mirándome desde fuera.

Mejor que la ilusión de la libertad,
es la ilusión de la jaula. Mejor que escapar, es
escribir
la frontera.


PORNO YONQUI

Fantasía deviene en fantasma y
son las tres de la madrugada.

Economía de dos punto cero. La mecánica
de la trata. Engancharte a tu
propia dopamina lleva su tiempo.
Su propia carga. La pantalla
te mantiene te

las cuencas de los ojos,
enalzado o perdido o. Trama
en el océano hipertexto, hiperimagen, hiperpublicidad
de tías en tetas y griterío,
mitad empaladas mitad empalmadas mitad
arcasmo. Piensas que esto,
que algún día te debió gustar, es hoy
la otra forma del insomnio.

En los días de la tele no había yonquis.
Solo zombis. Un zombi deja pudrir su vida
en el hueco del sofá del salón. Las imágenes
solo pasan. Sin complicidad. Por tu parte, solo
podredumbre. Pero el yonqui
se pudre igual, se deshace igual,
mientras se arrastra,
suplicante,
por su dosis -dobel clic- post drama
post certeza
buscando algo que sacie
la sed, esta sed. Que vive
dentro. Bebes la sed por alguien,
por algún ser.
Ese, que se retuerce

hoy
aquí
para ti.

Entre las líneas borrosas.



CHATROULETTE

Nadie espera encontrarme, Roulette,
pero de corazón
puerta giratoria, ETT,
pase usted, señor,
que le aseguro cualquier cosa
menos que deje huella
ni aunque esté recién fregado
ni aunque se escriba un poema
ni aunque sean todos tíos
que te enseñan la polla.

La odisea romántica del siglo XXI:
encontrarte cinco veces
en un minuto
la misma barriga, los mismos pelos en el ombligo,

el mismo pene turco.




.