Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

viernes, 22 de mayo de 2015

ANTONIO CASTAÑO [2.089]


Antonio Castaño

(Puerto Real, Cádiz - España 1964). Dramaturgo, reportero de televisión, actor, realizador, guionista, conductor radiofónico, poeta y musicólogo por naturaleza. Autor atípico, lleva sus propuestas por caminos indómitos, cultivando una mirada poética en la imagen y la palabra inundada de sonidos y voces, olores y sabores… texturas, como un todo orgánico e indivisible. Animal claramente endémico, de filiación un tanto surrealista y libre, cuestión que lo define ante el mundo por sus actos y en su obra, plasmando una realidad insólita desde lo absurdo. Un asalto a las fronteras… forajido, proscrito, desobediente, ecléctico, furtivo, insensato… Su libro Llenando el vaso de las horas (2015) publicado por The State Of Iberoamerican Studies Series de la Universidad de Minnesota en Edición Crítica de Luis A. Ramos García, será presentado en el XXX FIT-Festival Iberoamericano de Teatro de Cádiz.



…y en el mar
arrecia el viento apátrida

Me cubro de olas
y mi cuerpo respira
sumergido en el vientre
todo lo antiguo

Es acá donde la vida
me comienza
y desaparezco
en partículas…

Diminuto




Jonás y las Ballenas Blancas
(Siguiriya)

Perdiendo el rumbo en la taberna
suelta amarras en la noche y murmura…

-Feliz sin horas   sin títulos y sin zapatos nuevos
Nunca te conté que vendo relojes frente al mar de las saetas
Camino las arenas silenciosas sabiendo
que esperan castillos de sueños inocentes
Mis manos   dejan correr felices las horas entre los dedos
La playa baña mi recuerdo en cada huella

Pongo rostro a estas palabras muertas
y disimulo el olvido
engañándome en la noche
Vuelvo a gastar tinta y más tiempo prestado
Me voy creyéndome lejos de esta orilla que soy
dibujando un horizonte en el agua
Tan solo he mojado mis pies  mis manos y mi frente
y una careta loca
me interroga en un carnaval de espejos sin destino
Una caracola se me ha puesto de sombrero
las olas me arrastran a los confines de mi memoria
Sin cielo y sin tierra
sumergido
habito en el origen
Sin tiempo viajo los espacios submarinos

Ahora
cuatro mascaras como vida
acompañan el rostro que hoy ya no soy
Una mueca
parálisis de este cuerpo
anfitrión de oquedades y tendones
venas
músculos
carne
órganos…
pianos y voces lejanas
y tardías
en esta
mi dormida memoria sin bolsillos
Parpadeo fundiéndome en mi sombra
como la vela
en su cera

¿Qué hago con la sangre de este árbol
que de mi rostro brota
como fruto de dolor y almendras?
Soplar bajo las ramas
el sabor a perejil y yerbabuena
de este rocío amanecido
Mis cuencas húmedas
de cataratas y Cortázar

Tal vez
hice de mi vida un cuerpo
en el que otros
colgaron sus sueños…
y el frío
intruso y profundo
acompañó
mi paseo en soledad



Ciudad

Página del anhelo

Deslizarme por las serenas paredes de tu cuerpo a contraluz
Transparencias sensoriales que me llevan por caminos invisibles
Imágenes líquidas desparramando aromas de matices tostados que bebo en suspiros entrecortados
Busco un espacio en la ciudad íntima    imaginaria
Paisaje de mi interior
Ambientes que conforman este díptico humano    cuando penetras  mis sueños
¿Existe la ley del deseo?



Prisión atmosférica

El paisaje a lo largo del río

Debí haber llegado más lejos   Siento como si desapareciera con los brazos desharrapados y en cruz   Me voy enterrando y llego a no ser nada ni cuanto ni tanto   menos que nada   Una imaginación en arrebato   Ahora soy una ola en medio del abandono   Soy la música en notas de sabores   Soy una duna móvil observada por el faro  vigía de infinitos   Soy la carta que un día me escribiste para decirme que me desamparabas   Nunca me la entregaste y aún la llevas guardada en la tinta de mi pluma cual  silenciosa lengua de palabras muertas   Soy la borra en el café de Cortázar con todas las respuestas sin preguntar   Soy el libro que nunca escribiré y este será nuestro secreto   Soy el hijo que nunca tuve  ¿Dime?  ¿Soy la araña que olvida o la tela que no logro recordar?  Estoy aquí cansado  junto a Tom Waits   alfabetos mudos con olor a helado de fresa y ginebra   Soy soplo de vida bajo tus faldas   Soy el padre que no sé y nada más querer   Pierdo el tiempo y me convierto en asesino de horas   Soy la memoria que encontré en una semilla de Tamarindo   El doliente y gran deshabitado de mi existencia   El sorbo de vino que corre por tu garganta   Ahora saldré de tu vida por la orina   Solo soy un sueño y acabo de despertarme con mucho sueño   He vuelto a escaparme de mi mente   DeMente




Ti de Oimonidbinomio de mí

Oración

Las historias se rompen
los fragmentos perduran
Digiero las palabras sin lenguajes
con cierto sentido de observación

Me gusta estar solo
y me arrepiento durante la autopsia
Soy como una clínica ambulante
reparando corazones a navajazos
mutando mi voz en el desierto

Nadie
Suspendido
Alejado de mi cuerpo

Por fin vivo y navegando otra vez




El deseo de una pestaña

Presagio

El olvido no tiene recuerdos
ni raíces
ni tiempo

Camina a la altura de los ojos
cuando estos están cerrados
y vemos más allá

Es leve pero pesa más que la memoria

Huele a  sabores rojos de ayeres rojos
sabe a un buen vino reserva
y a veces
muchas veces
nos arropa como si fuésemos ya    niños

Se nos agarra a los pies y no nos libera
hasta que tropezamos
de repente
con nosotros mismos

Nunca se despide y siempre vuelve
cuando más lo necesitamos




Pequeña muerte

Obituarium

Quedó sonando la música y tu olor de ausencia   La habitación vacía se nubló en recuerdos   Soñé con las orillas de tus ojos abrazando nuestro universo en una foto   El adiós siempre duele a quién se queda y quedó tu piel pegada a mis labios   Quisiera dormir y no puedo buscándote en los rincones de mis adentro y encuentro una caricia leve que me alivia   Celoso como el viento sin asiento te busco en cada pliegue de mi cuerpo y me alivio nuevamente en la esperanza infinita de volver a verte   Quedó sonando la música y olor a ausencia



Calipso

Solitaria en medio del desierto desierto de aire indefinido
salgo de mi alma por las heridas
lentamente
guardando la distancia con pequeños gestos de quién llega tarde
inadvertida de angustia y cubierta de madrugadas frías
como si fuesen de otra persona
o de otros instantes

El sentido de lo cotidiano anocheció antiguo y misteriosamente todo mi pasado

Después de nada mi tristeza soy yo
silenciada de voces
en esta ciudad de humanas islas



Pienso Pessoa (persona)
y la osadía no es suficiente
Me invento ciudad alguna
que no será poema después

Aparezco como realidad
revuelto y al mar sin velas
De nunca era el tiempo
y la ficción hizo mi sombra

No fui inventado todavía
ni recibido ni pensado antes
Y calmo mi apetito ahora
cenando casi todas mis palabras



martes, 19 de mayo de 2015

ANTONIO PÉREZ COZAR [2.088]


Antonio Pérez Cozar 

Nace en Utrera (Sevilla) 1959, en el seno de una familia numerosa y humilde. Fue el séptimo de ocho hermanos. A los 10 años emigro a las Islas Baleares, concretamente a la isla de Mallorca, impresionándole la inmensidad del mar  y sus contrastes. Asegura que fue mal estudiante, pero su gusto por la lectura y, en concreto, por la poesía, marcaron aquellos años en los que comienza a escribir. Acontecimientos vividos y experiencias que influyen para hacer anotaciones de todo aquello con lo que me identifico. Autores como Unamuno, Góngora, Miguel Hernández, Machado, Benedetti, Alvaro Mutis, Lorca, Garcia Márquez fueron los autores de los que más disfrutaba, poniendo en la cúspide a su gran poeta americano Walt Whitman como máximo influyente en su forma de escribir. Escribe por costumbre, hasta hacerlo por necesidad. Después de varios proyectos decide publicar su primer poemario al que intitula “La Ciudad que no Conozco” (2013) como un reflejo metafórico de todo un abanico de sentimientos en su temprana edad. Otros proyectos que verán la luz muy pronto, serán “Rimas y otros Cielos”, “Las palabras son extrañas” y “Prosigo un Sueño”. A través de la escritura, Antonio trata de exaltar los valores humanos.



Imaginé todas las especies en un hálito de mi corazón
y todo el aire que generan
los alveolos de la tierra,
en un halo de incandescente final
envuelto de misterio y,
en una burbuja protectora
dentro de mí.
Fuera de mí discurría un desatado movimiento
en una estela en lo inmenso del mar,
un estruendo cataclíptico en el cielo,
y un vestigio de muerte en el pecho
girando en el sentido de las agujas del reloj de la vida,
en un intento de encontrar un punto de apoyo
de donde sustentarme.



*



Soy hombre de poca fe, pero mi virtud es ser consciente de ello.



*



Volverá a mi memoria el sonoro canto de la ondina
y el estigma que esconde las oscuras aguas del mar.
Vela la airosa gaviota en su cálido nido de hormigón
que la madurez de sus alas le dé la orden de partida.

La vestimenta de los bosques será de lúcido níveo,
los peces chapotearán en el frío verde del estanque,
el otoño abrigará la amplia espesura de los llanos
y a la lejanía del cielo tornará el atardecer violáceo.

Fragmento: Susurros de Mar"



*



Válgame la vida para expresarte
que nada es un acierto
sino impulso en la virtud que maneja,
coherencia pasajera de los minutos
que desencadenan garabatos en el cuerpo...



*



“La adolescencia es la cuna dorada donde me nutrí.”



*



PARA QUÉ

Para qué cavar trincheras
donde escondernos o refugiarnos;
para qué forjar hierros retorcidos
que interrumpan el paso;
para qué más laberintos
que confundan el camino a seguir;
a qué daño hay que tener miedo,
a qué dolor, a qué efímero gozo ;
qué hay al otro lado
que no dejáis que veamos;
para qué cuerpos esparcidos,
llagas en las manos , en los pies
que nos mantienen esclavos
como brotes germinados en la tierra,
como punzadas en el corazón,
como encomiables inventos sin sentidos,
¡para qué!
para qué poner barreras
al pensamiento incontrolado,
si al fin al cabo,
a todos nos disuelve
una densa neblina que nos va olvidando…












CARMEN MEMBRILLA OLEA [2.087]


CARMEN MEMBRILLA OLEA 

Nace en Guadix (Granada) en 1969. Estudia Filología Hispánica en la Facultad de Filosofía y Letras de Granada. Ejerce como profesora de Lengua Castellana y Literatura en el IES Padre Poveda de Guadix. En abril de 2012 ve la luz la antología poética: "Cuatro intentos de aproximación a la mentira", en la que publica 14 poemas. Colabora habitualmente en el periódico Wadi-as y mantiene bastante actividad en Facebook donde, además de su página personal, administra "El Club de las Poetisas", una página literaria en la que se dan cita los amantes de la poesía. 

En octubre de 2013, la Biblioteca de Guadix organiza el I Concurso de Presentaciones Poéticas de Temática Local, obteniendo el primer premio su audiovisual: Guadix y la Poesía (vídeo disponible en Youtube)

En marzo de 2014 participa junto al fotógrafo accitano Ramón Sánchez Reyes( Pícaro Digit) en la exposición fotográfica: Guadix, Azul y Oro; complementando las fotografías con textos escritos en prosa poética.
Algunos de sus textos han sido seleccionados para formar parte de distintas antologías virtuales y de papel.

Ha participado en la Antología Poética Internacional: Mujeres y sus plumas; libro digital y en papel con posterioridad, en apoyo a la lucha contra el cáncer de mama. 

En junio de 2014 lanza de forma independiente (en las redes sociales), su poemario digital: Diario de ausencias; libro que se puede descargar en formato pdf o issuu desde su blog personal.

En agosto de 2014 funda, dirige y edita (junto a la poeta argentina Cecilia Ortiz) la revista digital y literaria: 
GEALITTERA: http://revistagealittera.blogspot.com.es/
Página personal: http://elquemadordeesencias.blogspot.com/





DE AUSENCIA Y TRANSFORMACIÓN.

Los elementos me traen tu ausencia
Y transforman mi realidad,
Mi mundo,
Mi existencia….


UN PACTO CON LA LUZ

Todo acabó en la “S” de juntos
y… la pasión, el deseo, el amor…
quedaron derretidos entre los brazos de dos desconocidos.
Sin dejar huellas ni piedad.
Sin compasión ni rastro alguno.

Abro los ojos de pronto…
Y pacto con la luz un nuevo amanecer.

Empezar otra vez:

Recorro con impaciencia esta habitación.
Atropellando la soledad que lentamente sobrevuela la mañana.

Trato de ser indiferente, ajeno…
Apago mis mejores recuerdos.

Debería plantearme seriamente construir mi propia ceguera,
desplazar el brillo de tu piel hasta las estrellas lejanas,
difuminar el camino de mi propia memoria,
desterrar tus labios hacia un desierto desconocido.

Después de todo lo ocurrido, debería olvidarte.

Pero… siempre vuelven a visitarme las dudas…
Esas que atraviesan todas las puertas…
Y que tiñen el tiempo de nostalgia y posibles secretos.



DIÁLOGOS CON EL FUEGO

La incertidumbre no toca ningún ángulo del destino.
Nada importa ya.
Transito, por tanto, sueños e historias que no duelen…
Me mantengo escondido entre los ritmos de idiomas desconocidos

Por vez primera considero el olvido…
Y es que las palabras se inquietan sobre el aire…
Y las conversaciones no sienten miedo ni vergüenza…

Todo arde…

Nada parece adecuado a contextos lógicos.
Entre el humo se desvanece la piedad y la lujuria.

Me refugio en sótanos artificiales; cubiertos por bóvedas de luz…
Y acuso los golpes de esta soledad desnuda.
No espero a nadie.
Continúo coleccionando fragmentos de nostalgia…
Y sigo guardando detalles bajo letreros fluorescentes

Todo se quema…

Esta brisa tiene que quedar recogida por escrito

Quizá se están avivando las llamas de otro amor para el futuro

Pero yo sigo cruzando el umbral de febrero…
Solo para verte.
Sigo redactando un mundo distinto…
Solo para ofrecértelo.
Puede que mañana despierte de nuevo.

Entonces … volveré a hablar de poesía

Y de ti.


LA LEVEDAD DEL AIRE

El aire atraviesa horizontes imaginarios;
fronteras nostálgicas con esquinas de metal.

Empujo las puertas de mi memoria y de mi mirada…
Y descubro anuncios de bares desconocidos

Estas escenas que se suceden ahora; ya fueron presentidas
desde las barras húmedas donde creí estar apoyado.

Nunca confundí los signos que indican Abril.

Sin embargo, desde esta ciudad con ojeras
no consigo neutralizar nada que resulte humano…
Nada que parezca artificial.

De mi piel surge la ira incierta y lejana del vagabundo que recorre las aceras.

Hay un reflejo de soledad que recojo por escrito.

Quiero que en mi corazón se diluyan las sombras que llegaron para quedarse.

Hay agua en los portales.
La luz se enreda con la humedad de las paredes
y en los jardines predominan escenarios teatrales…
Como si todo estuviese preparado para que debuten tus labios.

Así… persiguiendo el aire…
Regreso siempre por calles pobladas de hojas de papel.
Diario eterno
Palabras cómplices
Mar en calma.



EL SECRETO DEL AGUA

Aquí frente al mar los secretos se repliegan.
Y los rostros se transforman.
Y el corazón se enternece inventando besos que riman con caracolas y arenas.

Y no pasa la brisa…
Que te mantiene ahí atrapado, secuestrado…
Acariciando ausencias…
Descubriendo los huecos de un verano que parece igual que otros.

Mi voz respira sumergida…
Y busca calles ocultas;
habitando instintos y jardines tranquilos.
Sobre el insomnio resplandecen pequeñas gotas de agua salada.

Persigo tu boca.

Ya no sé comunicarme por teléfono.

La distancia es incalculable.

No queda nada.

Algo se rompe.

No me percibo entero.

Y es que me faltas tú.

Me gustaría desaparecer sorteando un tráfico intenso.

Y quedarme aquí.

Frente al mar…

Por siempre.




EXCLUIDO DE LA TIERRA

Las traiciones no desaparecen nunca.
Sus heridas permanecen en la sombra;
formando parte de esta ciudad.
Nadie habita el vacío.
El dolor pasa por debajo de las calles lejanas.
La desesperación recorre mis ojos.
Bajo la tormenta acompaño a otra gente que camina…
Y no parezco tan solo…
Ni tan inmóvil.

Vivo en esta tristeza y en este lugar donde tú sigues permaneciendo.
Perdí todas las lágrimas y todas las horas.
Me siento excluido de la tierra más sólida.
He puesto en venta mi coche.
Espero sentado en un bar.
Convertido en alguien que nunca conocí…
Sintiendo cómo envejecen los lados de mi alma.






De su poemario,  DIARIO DE AUSENCIAS:

“Diario de ausencias es un poemario en el que podemos descubrir el peso estricto y el vacío que deja la falta de ese amor… que una vez nos perteneció. 

Se podría decir que en este libro, los protagonistas son el alejamiento y la separación. El no existir, el no estar presente; y este hecho, en ocasiones, puede llegar a provocar la pérdida pasajera de nuestra propia conciencia. 

Es tristeza y abstracción de una realidad que ya no interesa como antes. A veces se intuye la pérdida de fuerza, la mirada fija, el silencio y la torpeza de las manos.

Este diario se traduce pues, como una desconexión brusca del medio; en definitiva, como una crisis por ausencia".



BRISA Y AUSENCIA

Aquí frente al mar los secretos se repliegan
y los rostros se transforman
y el corazón se enternece inventando besos que riman con caracolas y arenas

Y no pasa la brisa
que te mantiene ahí atrapado, secuestrado
acariciando ausencias
descubriendo los huecos de un verano que parece igual que otros

Mi voz respira sumergida
y busca calles ocultas
habitando instintos y jardines tranquilos
sobre el insomnio resplandecen pequeñas gotas de agua salada

Persigo tu boca

Ya no sé comunicarme por teléfono

La distancia es incalculable

No queda nada

Algo se rompe

No me percibo entero

Y es que me faltas tú

Me gustaría desaparecer sorteando un tráfico intenso
y quedarme aquí
frente al mar
por siempre



SECUENCIAS ENTRE LA BORRASCA

Las paredes emiten un son provisionalmente triste

Si se pudieran prestar tormentas…

Yo pediría ahora un cielo con sombras
y lluvia estridente para envolver esta intimidad sin compañía

Sobre las nubes grises deberían planear todos los objetos que desprenden este frío

Me has entregado las llaves que según tú abren la libertad

Me siento torpe
perdido en esta geografía doméstica

Hasta de las sábanas se ha deslizado el sentido

Desde la vieja mecedora:

Una habitación con niebla
y una cama desnuda
y un invierno de nieves.




DETENER LOS SUEÑOS

Los instantes se acercan inmensos
resistiendo el peso de la lucidez
reflejando huellas raras donde se instalan las palabras

No soy capaz de preguntar por la espalda
confío despacio y … generalmente cuando cae la tarde

Más allá de las aguas tranquilas
donde los silencios se conjugan con los insomnios
y las bodegas parecen tan despiadadas
se erige una ciudad inquieta

Yo aparezco allí, sumergido desde el alba
inquieto entre las sábanas
envuelto por recuerdos que a veces llegan adormecidos

No me importa esta espera
no me cansa mi propia respiración
ni me aturden las paredes de esta habitación inmensa

El caso es que alguien acaricia mi cuerpo
entonces siento cómo mi razón se debilita
ante las cubiertas opacas de esas manos y esas penumbras

Conozco la dimensión exacta de la mentira
y es por eso que no soporto nada que no suene a mar

He elegido voluntariamente alejarme del dolor
y detener los sueños
y habitarlos cada vez que me plazca

Me gustaría permanecer así
en esta cocina ajena que ya no es mía ni tuya
Sentado a la mesa
frente a una taza de café
abrigando voluntades
vigilando las temibles confusiones que se derivan de oponer el sol y la noche

La puerta continúa cerrada
al otro lado suenan por última vez ciertas ilusiones rotas bajo la ducha

Abro mi cuaderno
y escribo versos que hablan de amor y soledad
versos que siempre hablan de ti

Entonces cierro los ojos
y la última imagen que pasa
es una alambrada de color amargo.



lunes, 11 de mayo de 2015

JERÓNIMO MUÑOZ PALMA [2.086]


Jerónimo Muñoz Palma

Nacido en Málaga, en 1943. 
Estudió Peritaje Industrial, Farmacia y Filología Hispánica. 

Libros de Poesía: 

Aires, Al Sur de lo Sensato, En Busca de un Sentido, Unidad, A Solas con la Noche, Mar Creciente, Cantes y Tentativas, Somnolencias, Depresiones y Páramos, Evocaciones, Arco Iris Desvaído, Viajes Ilusorios, Poemas Barrocos, Fruta Madura, Resurrección del Agua, Mis Amantes, La virgen (amor impertinente), El Naranjal, Filosofía pálida (Ediciones Vitruvio),etc. 

Prosa: 

Seis relatos breves. Novela (en vías de terminación). Artículos. Ensayos. 

Premios: 

•VI Certamen Círculo Mercantil de Málaga (Accesit de Relatos.) 
•XXII Certamen Castillejo, Pinos Puente, (Granada.) Primer Premio de Poesía. 
.Premio Ateneo-Universidad de Málaga 2014. Galardón Impresor José Andrade Martín gracias a su poemario De golondrinas y otros sueños


Retrato

No daba una impresión de obsolescencia. 
Era como esos cuadros del barroco 
con rostros decididamente rancios 
pero con ojos limpios e inocentes. 
Era como esos templos del románico 
que se yerguen en medio de los prados 
con la triste humildad de lo ruinoso, 
pidiéndonos perdón por su belleza. 
Era como esas largas madrugadas 
que parecen ancladas en la sombra, 
y a las que el sol muy pronto pondrá fin. 
Era como esa nota espesa y cálida 
de un dulce violonchelo vergonzoso 
que se mantiene en el aire suavemente 
y que pronto el violín hará callar. 
Era como ese amor que sobrevive 
cuando ya en la memoria se diluye 
el perfil de aquel ser que lo engendró. 
No era grito ni llanto ni color. 
Era, sencillamente, un poeta viejo. 





Mi barco

Anochece y mi barco no ha llegado. 
En el gris malecón de sal y viento, 
semblanza mineral de mi frente agredida, 
espero desde el alba. 
Llegaron muchos barcos con velas transparentes, 
y otros de cuyos mástiles colgaban vacuos fósiles. 
Llegaron los navíos de potentes motores 
y las barcas a remo, enamoradas 
de las olas del mar y sus gaviotas. 
Han atracado todos entre palmas y vítores 
de esa gente de tierra que sueña singladuras. 
Pero ahora anochece sin que mi barco llegue. 
La vista se me enturbia de otear y otear 
el desnudo horizonte. 
Y mi barco no llega. 
En vano quiero verlo, en marino espejismo, 
acercarse triunfante, sus velas desplegadas, 
su proa transgresora erguida ante la espuma, 
su bauprés apuntando hacia el gris malecón 
de mi frente enmohecida. 
Y ya es noche cerrada y no ha llegado. 
Y me duermo, llorando, sobre la sal y el viento. 
¡Mi barco no se ha hundido! 





Traición

Hay veces en que dejo de contar
las calladas baldosas de la acera
y me siento en un bar, no más locuaz,
cuyo dueño conozco hace ya siglos
y con el que intercambio titubeos.
Una tarde que estaba allí sentado
sorbiendo lentamente mi penumbra
de una copa de vidrio y madreperlas,
se sentó junto mí y me preguntó
que por qué era yo así, tan aburrido,
tan triste y solitario, tan extraño.
Y lo le dije, por decirle algo,
que la razón de todo era un secreto
que nunca había querido revelar.
Tanto y tanto insistió que, bajo firme
promesa de silencio y amistad,
le dije sonrojándome: soy virgen.
Dejó escapar las aves de su risa
que volaron con alas estridentes,
pero al fin se calmó y volvió a jurar
guardarme para siempre aquel secreto.
Al cabo de unos días, volví al bar
y advertí que la gente me miraba
y brotaban sonrisas socarronas.
Comprendí que había sido traicionado
y para mí dejaron de existir
la amistad, la lealtad y otras patrañas.
No volví nunca más por aquel bar
y su dueño jamás llegó a saber
que mi secreto seguía bien guardado.
Nunca llegó a saber que soy poeta
y que el poeta es siempre un fingidor.

Filosofía pálida. Ediciones Vitruvio, número 322 de la Colección Baños del Carmen.





Filosofía impura

Hubo un tiempo en que quise ser filósofo.
Deseé penetrar en las cosmologias,
en las ontologías, en las éticas;
pero pronto advertí que lo más inmediato
era estudiar al hombre.
Con este fin, me situé al costado
de un vecino algo calvo y cuarentón,
y le hice compañía tres días y tres noches.
Apunté en un cuaderno lo que en él observé
y esto fue lo que pude anotar:
Ríe sin alas, llora sin morir,
habla por sueños, calla por carencias,
anda con miedos, corre con quimeras,
come, bebe y evacua con disfraces,
duerme igual que una bestia.
A veces se sonríe y erupta fervoroso,
a veces se sonroja y se insulta sin causa,
a veces mira al cielo y lo ciega la luz.
Por las mañanas suda con los ojos cerrados,
por las noches procrea envuelto en el olvido.
No pude sacar nada de estas anotaciones.
Me cansé de mirar a aquel hombre ridículo
y desde entonces sólo miro el mar
y sus gaviotas.

Poema del libro Filosofía pálida.